Хеликоптер нихт! Попистофали…
– Тэк–с, пэк–с… И где я?
Столь простой, но от этого несоизмеримо важный вопрос мучил меня который час. Был также и второй вопрос, но воспитанному и культурному парню шестнадцати лет отроду не рекомендуется произносить его вслух, из–за некоего количества нецензурных оборотов, содержащихся в нём. Но, собственно, суть его была незамысловата: что случилось? Куда я забрёл?
Ах! Извините за бестактность. Позвольте представиться: Виталий. Фамилия: Химичёв. Отчество: Степанович. Учусь в одиннадцатом «А» классе. Живу в «посёлке городского типа», хотя по правде – очень большой деревне. Впрочем, большинство жителей так ее и зовет, лишь молодежь и приезжие (да и то не все) используют термин «поселок».
Вы, наверное, заметили, что изъясняюсь я несколько иначе, чем подавляющее большинство моих сверстников. На это есть две причины: я люблю читать, и мое моральное состояние определяется как крайне возбужденное. Короче, горит у меня, выражаясь простым языком, с моего окружения. Из–за этого и забрел в лес. Остыть, успокоиться, настроиться на конструктивный лад. Но, похоже, заблудился, хотя маловероятно – в нашем леске даже убежденный урбанист с закрытыми глазами не заплутает – негде. Большую часть древесины вокруг поселка спилили и увезли за бугор, к нашим узкоглазым партнерам. Лишь пару километров кольца оставили, чтоб еще больше не злить местных. Собственно, по этому кольцу и проходила моя прогулка. Она, к слову, не первая, но первая длящаяся настолько долго, четыре часа почти. Еще и связь не ловит, что тоже не добавляет оптимизма. Так что к раздражению на общество, которое окружает меня, прибавилась злость от того, что заблудился.
Сейчас стояла осень, однако в бору это было малозаметно. Лишь иглы немного потемнели, да прохладнее стало. Последнее ощущалось сильнее всего. Толстовка, штаны, кроссы да короткие носки не слишком спасали от пронизывающего ветра, гуляющего между стволов. Когда я выходил, было гораздо теплее. Эх, и дернуло меня уйти.
Думаю, следует сказать о причинах успокоительной прогулки. Она банальна и вечна – отцы и дети. В частности, куда мне идти после окончания школы. Отец настаивает на юридическом факультете, я же хотел поступить на какую–нибудь творческую специальность. В художественный колледж, на театрала, или что–то типа того. Меня тянуло творить, а не проверять бумажки. Отец же считал это блажью, и что много в этом я не добьюсь. Это ужасно бесило, особенно его слова насчет людей творческих профессий. Желания их цитировать нет, поскольку количество матерных оборотов там зашкаливало.
