Пролог.
С чего все началось, спросишь ты? Мне до сих пор трудно разобраться, где было начало у всей этой безумной истории, которая перемешала всмятку всю мою жизнь. К сожалению, судьба никогда нас не спрашивает, готовы ли мы к испытаниям. Но если бы у меня был бы выбор что-либо изменить, думаю, я все равно прошла бы через все это. Я сделала бы это вновь, чтоб обрести саму себя…
Начну свой рассказ, наверное, с того, что пока мне легче дается. Это рассказ-исповедь и желание больше понять то, чего жаждет каждый из нас- поменять то, что нельзя поменять.
Глава 1.
Сегодня была отвратительная погода, которая, к моему счастью, отпугивала многочисленных туристов. Порывистый ветер этого недружелюбного берега Атлантики вздымал вверх и ворошил мои, итак, запутанные длинные рыжеволосые пряди. «Волосы, как у настоящего Леприкона, они отливают золотом»– смеялся мой отец, наблюдая, как моя мама боролась каждое утро с расческой над непослушными локонами своей маленькой Эйрианн.
Да уж, это было очень давно. Моих родителей нет в живых уже лет десять и те обрывочные и тщательно хранимые мной воспоминания раннего детства – это все, что у меня от них осталось.
Я сидела на вершине утесов Мохер и вглядывалась вдаль. На горизонте, на вершине скалы, возвышалась та самая башня О ‘Брайана,-обитель потомков первого короля Ирландии. Там, на смотровой башне, все еще толпились самые смелые туристы, добравшись среди этого противно моросящего дождя в столь промозглый день к своей цели, в надежде сделать заветные фото. Несмотря на первые летние дни, в графстве Клэр все еще царил холод.
Я слегка пожала плечами, наблюдая кутавшегося в длинный широкий шарф этого одинокого туриста, быстро шагающего прочь от обрыва. Он спешил туда, к дороге, поближе к цивилизации. К горячему, прямо-таки обжигающему язык и безумно ароматному кофе; к уютно-согревающему камину в небольшом семейном отеле, так популярному в этих местах. Туда, где он сможет, слегка сощурив глаз, придавая всему своему виду имидж бывалого и матерого путешественника, вальяжно развалившись в удобном кресле, медленно рассказывать случайным знакомым о своих авантюрах на краю света, всячески приукрашая и сгущая и без того эпичные краски этих северных земель.
Моя рука легла на траву, и я чуть вздрогнула, ощутив что-то свое, родное. Короткие, чуть жестковатые стебли были все еще влажными и холодили мою руку. Тех скупых лучей солнца, выпавшие сегодня на долю Утесов Мохер, было недостаточно, дабы осушить утреннюю росу и дать чуть тепла этой суровой земле. Северная земля…
