1. Глава 1
Красноярский край, 2010
Варя
— Этот дом достался мне от отца по наследству, — с недоумением смотрю на участкового. — Деревня на три трубы. Кому эта хибара сдалась?
Широко расставив длинные ноги в криво пошитых серых брюках и облокотившись на косяк, он разглядывает меня с высоты двухметрового роста.
— Тем не менее, девонька, за неуплату налогов и судебные издержки, земля твоего отца отошла муниципалитету, — он, перекатывая во рту мятную жвачку, мерит меня оценивающим взглядом.
— Но мне негде жить! После смерти матери квартиру забрал банк, а с женихом я рассталась, — растерянно развожу руками. — Я здесь родилась. Вы как представитель власти можете защитить меня или нет? Дать немного времени осмотреться хотя бы. Сказать, сколько денег задолжал отец? Быть может, я смогу рассчитаться. У меня скоро будет хорошая работа!
— Почему бы не дать отсрочку такой хорошенькой курочке? — полицейский снимает кепку за козырёк и кидает её на крюк, где висит мой белый плащ. Проводит пальцами по светлым волосам и поправляет пряжку ремня. — Я люблю кофе с молоком.
— Проходите, пожалуйста, — отступаю в кухню, с облегчением выдыхая. Правда, приравнивание к «курочке» меня немного напрягает. — Как, вы сказали, вас зовут?
— Ты можешь звать меня просто Марат, — участковый разваливается в кресле, обитом синей рогожкой.
Я ещё не совсем освоилась на кособокой кухне в старом доме отца и не с первого раза мне удаётся зажечь пошарпанную газовую плиту. Наливаю воды в медный ковшик с разболтавшейся ручкой и ставлю на огонь. В деревянной мельнице есть кофе, осталось просто смолоть. Стою спиной к Марату и всем своим существом ощущаю его взгляд. Надеюсь, он человек достойный и не полезет под юбку к девушке, попросившей его о помощи.
— Вы будете тосты с джемом? Я вчера собрала яблок на заднем дворе и сварила, — насыпаю две ложки молотого кофе в ковшик, добавляю немного сахара. Достаю с полки джем и открываю крышку: — У, какой ароматный!
Перекладываю его в вазочку и ставлю перед Маратом Открываю хлебницу и, подхватив пару тостов, отправляю их на прожарку.
— Иди ко мне, — протягивает ко мне руки Марат.
— Зачем? — прислоняюсь к тумбе.
— Иди. Ко. Мне.
Поворачиваюсь лицом к плите. Идея подружиться с участковым уже кажется мне идиотской. С чего вдруг я решила, что этот детина с лицом, лишённым интеллекта, захочет мне помочь.
— Сейчас будет готов кофе…
Кресло скрипит, и шаги Марата приближаются. Хватаю трясущейся рукой ложечку и помешиваю кофе. Горячие влажные ладони проникают под мою свободную рубашку, опускают чаши лифчика и выкручивают до боли соски.
