Суд нечеловеческий §2 [Эпоха Плача] читать онлайн

Холод.

Он ворвался в сознание первым.

Не всепожирающая, выжигающая боль от красного луча Фрактала-0, не липкая, тёплая грязь в вонючей душевой моей обесточенной квартиры, а чистый, пронизывающий до костей, настоящий холод.

Абсолютный.

Он пах мокрой хвоей, прелой землей и озоном.

Веки дрогнули и поползли вверх, сдирая корку засохшей слизи. Я открыл глаза.

Мои глаза.

Остались ли они прежними? Сохранились ли те самые "Зрачки Сатурна" – метка Палача?

Проверить я не мог. Зеркала под рукой не наблюдалось. Я моргнул, прогоняя мутную пелену. Картинка выровнялась…

Мир выглядел обыденно. Слегка расплывчато, зернисто, но абсолютно по-человечески. Никаких тепловых сигнатур, никаких векторов движения целей. Только серый, унылый лес.

Спина ощущала твёрдость промерзшей почвы. Сверху давил жесткий, пахнущий машинным маслом брезент. Я откинул его, и ткань захрустела на морозе.

Надо мной нависали лапы огромной, темной ели. Словно могильный свод.

"Зона Тумана" стояла совсем рядом. Я устроился прямо на границе: белесая, жирная взвесь стелилась по земле редкими клочьями, напоминая утренний пар над гнилым болотом. Сквозь эту пелену с трудом пробивался тусклый, мертвенно-серый свет.

Какое-то время я лежал неподвижно. Мышцы окаменели, легкие с хрипом втягивали ледяной воздух.

Я ждал. Ждал приказа. Импульса. Удара током.

Исполнитель, встать. Цель: Граница. Устранить!

Этот ненавистный, дёргающий за ниточки нервов голос все еще звучал в памяти эхом заезженной кассеты, застрявшей в сломанном магнитофоне с запавшей кнопкой "PLAY".

Я ждал…

Секунда. Десять. Минута.

Тишина.

Голос +Анга – тот хриплый, всезнающий, иногда ледяной, а в конце срывавшийся на панические нотки "Протокола", ставший моей тюрьмой и моим костылем, – исчез. Он не просто замолчал. Я физически ощутил его полное отсутствие. Словно из головы вырезали опухоль, оставив звенящую пустоту. Свежую лунку от вырванного зуба, которую так и тянет потрогать языком.

В черепе гулял сквозняк.

– Эй? – прошептал я. Собственный голос показался чужим, скрипучим.

Ответом мне послужил лишь шум ветра, путающегося в ветвях.

– Наблюдатель хренов? – спросил я громче, рывком принимая сидячее положение. Голова закружилась, к горлу подкатил ком тошноты. – Ты там?

Тишина. Глухая, благословенная тишина.

Внезапно грудь сотряс спазм. Потом ещё один. Я засмеялся. Тихим, лающим, совершенно безумным смехом "Мудака-молодчика". Психованного неудачника, суицидального шизофреника, плюющего на весь мир с высокой колокольни прогрессирующего психоза.