– Понедельник – день тяжёлый, – изрёк Майкл, прикладывая ко лбу жестяную банку холодного пива. – И он вообще-то только завтра. Парни, какого чёрта нас всех дёрнули в выходной?
– Пожалуйся в профсоюз, – флегматично произнёс Нильс, разгадывая кроссворд в газете.
– Шутник какой. Я прямо закатываюсь от смеха.
– Если нас собрали здесь, то дело определённо серьёзное, – заметил я, обмахиваясь журналом. – Вы же знаете Локхарта – по пустякам он никого дёргать не будет.
– Тиран он, – пожаловался Майкл. – Знали бы вы, какую красотку я вчера подцепил… И вместо того чтобы веселиться с ней, торчу в вашей мерзкой компании. Твари.
– Вонючие, – подсказал я.
– Вонючие!
– А может быть, Командор вообще тебя спас, пока ты ничего не подцепил от подцепленной красотки?
– Не парьте мне мозг, сволочи.
Жара сегодня действительно выдалась та ещё и мозги парила только так. А старый вентилятор под потолком нашего «зала собраний», также прозываемого Овальным кабинетом за особенности конструкции, не особо спасал от властвующей над летним Техасом духоты. И на нормальный кондиционер у нас, конечно, как всегда нет денег…
Хотя насчёт денег-то у нас обычно всё нормально… У нас мозгов не хватает. Вот куда можно спустить плату за очередной контракт? На выпивку и девок, однозначно. А вот скинуться и купить в штаб-квартиру кондиционер нам, похоже, религия не позволяет… Но не буду же я только за свой счёт эту штуку покупать, верно? Я же не Рокфеллер и не мать Тереза, чтобы так безнаказанно добро творить… И так на всём экономлю. И если на девках особо экономить не получается (столько на них потратишь и столько всего подаришь, что потом даже расставаться жадность берёт…), то вот на выпивке это можно было делать сколько угодно.
На меня из-за этого, кстати, все косо смотрят – наркоманом считают. Ну, по девкам ещё шляюсь – это ладно, но чтобы не пить? Пара банок пива? Нет, не считается. Пить – это значит глушить виски бутылками. Или пафосный карибский ром… Который разливают латиносы в ближайшем подвале.
Но пить надо прямо-таки обязательно. Иначе – подозрительно. Я бы даже сказал, что до подозрительного подозрительно…
Ну и пусть считают, что я нюхаю или курю дурь вместо выпивки, чёрт с ними со всеми. Какого дьявола я им должен рассказывать, почему не хочу напиваться? Не спорю, в психушке было куда спокойнее и приятнее, чем в этом вонючем Багдаде, но возвращаться в неё меня как-то не особо тянет…
