Глава 1
Черный экипаж плавно остановился на подъездной дорожке. Пара мгновений, и дверца тут же распахнулась.
– Спасибо, Матвей, – ступила я на мелкий гравий дорожки. – Можешь быть свободен.
– Да, барышня, – поклонился возница.
Едва поднялась по ступенькам, как дверь особняка тут же отворилась.
– Доброе утро, барышня.
– Доброе, Бажен.
– Как ваше путешествие?
– О! Замечательно! Тула прекрасна – тихая скромная барышня, в правом кармане которой револьвер, а в левом – вкусный пряник.
– Очень интересно. А что скажите о Казани?
– О! Казань – яркая, как танцовщица в вихре цветных юбок и перезвоне десятка браслетов.
– А Петербург? – сощурился Бажен.
– Юный, заносчивый. Этакий Дориан Грей. Красивый, жестокий и холодный. Ему не слишком-то идёт солнце.
– Барышня, да вы никак в поэты решили податься? – лукаво подмигнул Бажен.
– О нет, я точно не поэт, – не смогла скрыть улыбки. – Отец у себя? – стаскивая перчатки и жакет, спросила у мажордома.
– Да, барышня, почитай с самой зари в кабинете. Госпожа были в сильном недовольстве, – седые брови сошлись, образовав глубокую складку, выдавая наивысшую степень осуждения.
– Насколько сильном?
– Госпожа нынче в лимонной гостиной, музицируют…
– Шиш1 побери! – воскликнула я, и тут же прикрыла ладошкой рот.
– Барышня! – всплеснул руками Бажен.
– Прости-прости, – прижала пальцы к губам. – Само вырвалось.
– Ох, барышня, – покачал головой Бажен.
– Ну Баже-е-е-н… А давай ты меня сейчас не увидел, а я Милечке позвоню?
– Хм-м-м… – серые глаза прищурились с явным интересом. – Я ж сегодня ещё к Ефиму не наведывался. Неплохо бы ему озаботится персиковым пирогом.
– Ты чудо! А я тихонечко, да? – стрельнула глазами в сторону отцовского кабинета.
– Пойду-ка, я на кухню, потороплю Ефима с пирогом, – «совсем не обращая» на меня внимания, направился в сторону кухни Бажен.
Не теряя времени, тихой мышкой проскочила к лестнице, и на цыпочках метнулась к отцу в кабинет. Дверь даже не скрипнула.
– Явилась, егоза! – не отрывая взгляда от монитора, бросил вместо приветствия отец.
– Ага, – подошла со спины, крепко обняла за плечи и чмокнула в щеку. – Что ты опять натворил?
– Данияр… – поморщился, как от зубной боли папа.
– Опять? Что на этот раз?
– Проигрался, мерзавец…
– Пф-ф-ф, ну так не впервой же? Что ж тогда маменька в печали?
– В кутузке он. Выкупать не дам! – хлопнул ладонью по столу отец.
– Та-а-ак…
– Пусть вон в армию идёт!
– Так маме и сказал?
– Угу…
– Понятно. Ладно, я Милёне позвонила. Ефим к чаю персиковый пирог печет. А с Данияром придумаем, но ты прав, пусть посидит денёк в кутузке. А сам-то как?
