Посвящение!
Эта повесть посвящается ко дню рождения моего родного младшего брата Матюшенки! И даже если главный герой не точная копия моего родной братишки, я писал эту книгу только для него!!!!
Пусть любой, кто эту книгу читает, знает, что Матвей самый дорогой в моей жизни человек, который достоин того, что герой был для него!!!!
Жанр: православная повесть, триллер, фантастика!!
Автор: Матвей Антонович Куренков
Составитель: Глазов Николай Александрович
Глава 1. Скорость, искупление и две тонны греха
Спидометр старенькой, но до безумия тюнингованной «девятки» давно перевалил за две сотни. Стрелка лежала на самом дне, в зоне, где обычно начинается красная зона, но сейчас она, казалось, светилась изнутри багровым, предупреждающим светом. ВАЗ 2109, видавший виды кузов которого дрожал крупной, лихорадочной дрожью, летел по ночному шоссе, рассекая плотный, колючий снег. За окнами мелькали размытые пятна фонарей, превращаясь в сплошные светящиеся линии.
Артём сидел за рулем, вцепившись в оплетку побелевшими пальцами. Очки в тяжелой роговой оправе сползли на переносицу, но он не поправлял их. В зеркале заднего вида, за пеленой снега и выхлопных газов, пульсировали красно-синие всполохи. Две полицейские машины. Они не отставали. Сирены их сливались в единый, душераздирающий вой, который, казалось, проникал прямо в черепную коробку, заглушая даже рев перегруженного двигателя.
В салоне стоял тяжелый, приторный запах. Запах сырости, старого дерматина и чего-то еще — густого, травянистого, дурманящего. Две тонны марихуаны. Две тысячи килограммов запрещенного вещества, плотно утрамбованного в черные полиэтиленовые мешки, занимали весь багажник и заднее сиденье. Машина шла с просадкой, ее задняя ось скребла по асфальту на каждом ухабе, но Артём гнал, не сбавляя оборотов. Он знал, что если остановится — это конец. Не просто конец карьеры учителя основ православной культуры, не просто позор для алтарника, а конец всей его жизни. Тюрьма. Долгая, мучительная, бессмысленная.
В кармане куртки, лежащей на пассажирском сиденье, ритмично вибрировал телефон. Артём знал, кто это. Знал по этому особенному, короткому ритму вибрации, который он установил специально для одного человека. Младший брат. Матвей. Матюша.
Экран смартфона, купленного в рассрочку еще два года назад, загорался в темноте салона, высвечивая уведомление: «Матвей Братишка. 06 февр. в 19:58. Завтра день рождения!». Шестнадцать лет. Завтра ему исполняется шестнадцать.
Впереди, сквозь снежную круговерть, показался мост. Длинный, бетонный, перекинутый через широкую, замерзшую реку. Выезд на него означал одно — пути назад нет. Полицейские машины сзади начали сближаться, их фары слепили через зеркала. Артём вдавил педаль газа в пол. Двигатель взвыл, издав последний, предсмертный хрип. Машина вылетела на мост. И в этот момент Артём понял, что не успевает. Поворот руля был слишком резким, скорость — слишком высокой. Машину занесло. Она пробила хлипкое ограждение и, словно в замедленной съемке, начала свое падение в темную, ледяную бездну.
