Глава 1
Как только я открыл глаза, тут же голову пронзила ужасающая боль. Затылок ломило с такой силой, что я инстинктивно провел по нему ладошкой, чтобы удостовериться, не проломлен ли череп. Крови не было, да и на ощупь, все было в порядке. От чего же такая боль?
С каждым движением в голову будто впивались иглы, достающие до самого нутра. Я попытался сесть, однако каждое движение давалось с трудом. И все же я сел.
Где это я? Окинув взглядом перед собой место, поворачивать голову я не решался из-за боли, увидел деревья, кусты и траву. Похоже на какой-то парк или не густой лес.
Меня ограбили? Не спеша, боясь побеспокоить свою голову, я пошарился рукой в карманах. В джинсах было рублей сорок монетами и зажигалка. Во внутреннем кармане ветровки какие-то документы. Я достал их. Паспорт, водительские права и разрешение на оружие.
Если верить тому, что там написано, то зовут меня Борисов Андрей Викторович, 90-го года рождения. А какой сейчас год? Точно! Тут до меня наконец-то дошло, что я ничего не помню. Я еще раз взглянул на документы. На паспорте написано "Российская Федерация". Значит я из России. Что это за страна и где находится я, вроде, помню. С первой страницы на меня смотрел довольно таки молодой парень, гладко выбритый, со слегка растрепанной прической. Такая же фотография была и на водительском удостоверении. А вот с разрешение на ношение оружия на меня смотрел уже взрослый мужчина с бородой и зачесанными волосами назад, но глаза вроде те же самые, что и в паспорте. Я пощупал лицо, борода на месте. Хорошо, раз есть лицуха, значит должно быть и оружие.
– Ну что, пришел в себя?
Я резко повернул голову и ее тут же охватила ужасающая боль. Я закрыл глаза и сморщил лоб, в надежде, что это хоть как-то утихомирит ее. Немного полегчало.
– Кто ты? – спросил я мужчину, сидевшего на поваленном дереве.
Передо мной был старый человек, в поношенной одежде. Его седая борода была заплетена в косу, а голова на лысо выбрита.
– Правильно спрашивать не кто я, а где ты! – не ответил он мне.
– Ну и где же я?
– Тебя призвали в другой мир.
– Ты книжек начитался что ли?
В моем голосе появились нотки раздражения. Мало того, что я не могу пошевелиться из-за резкой боли в голове, так этот хмырь еще и не отвечает на мой вопрос.
– Ты умер! – старик прервал мои размышления.
– Что? – от неожиданности я дернул головой и вновь ее пронзило словно сотней игл. – Дед, что ты несешь? Я вот, живой.
Старик наклонился ко мне облокотив руки на колени и спросил.
– И что?
В смысле "и что"? Я чувствую руки и ноги, боль и судя по всему начинаю чувствовать голод. Разве могут мертвые все это переживать? Конечно, есть вероятность, что я попал в рай или Вальхаллу, но тогда какого черта я сейчас будто после недельного запоя?
