Когда приходит старость? Всю жизнь кажется, что она где-то далеко. Успеешь сделать еще тысячу дел, прожить еще сотню жизней. Но однажды просыпаешься и понимаешь: вот она. Пришла. Стоишь перед ней, как рыба, выброшенная на берег. Бьешься из последних сил и понимаешь одному уже не справиться. И самое горькое даже не слабость. Горько осознавать, что помогать особенно никто не собирается. Мир любит сильных, молодых, успешных. Старик для многих человек, который уже прожил свое. Будто его история закончилась и теперь он просто занимает место. Чего я достиг? Наверное, всего, о чем мечтают в молодости. Любил женщин разных и трахал их во всех позах, искал приключения поэтому пошел в военные и прошел три войны, менял увлечения, зарабатывал деньги, пробовал жить ярко. Но годы оказались безжалостны. Постепенно понял простую вещь: все достижения остаются позади. Деньги. Победы. Знакомства. Громкие компании. Хобби. Впереди остается только человек и его память. И один вопрос. Есть ли рядом кто-нибудь, кто возьмет тебя за руку, когда ты уже не сможешь идти сам? Наверное, именно поэтому я однажды пришел в военно-историческую реконструкцию. Мы жили прошлым. Надевали доспехи, ковали мечи, отливали пушки, собирали мушкеты. Учились владеть копьем, алебардой, луком. На несколько дней забывали, что за пределами лагеря существует современный мир. На поле боя я был командиром. Люди выполняли мои приказы, шли за мной в атаку, доверяли мне свои жизни пусть и в игре. Там я чувствовал себя нужным. Но праздник всегда заканчивался. Снимешь доспехи, вернешься домой и наступает тишина. Телефон молчит. Самому звонить кому-то неловко. И однажды ловишь себя на страшной мысли: неужели так и закончится жизнь? В пустой квартире. Без людей. Без смысла. Жужжание. Тонкое, надоедливое. Муха. Этот звук я узнавал сразу. Не раз приходилось ночевать в поле и под палящим солнцем, и под ледяным дождем. Поэтому я не шевелился. Пусть ползет. Лишь бы не кусала. Но мух становилось все больше. Я открыл глаза. Надо мной шумела огромная сосна. Воздух был тяжелым. И почти сразу меня накрыл густой сладковатый запах разложения. Труп. По спине пробежал холод. «Стоп… Мертвец не чувствует запахов». Я резко посмотрел на руку. Она была покрыта жесткими черными волосами. Кожа темная, грубая, словно всю жизнь провела под солнцем и ветром. Я поднял ладонь к лицу. Она оказалась неожиданно светлой. Широкая кисть, старые мозоли, крепкие пальцы. Не моя. Вторую руку можно даже не смотреть… пробормотал я. Попытался пошевелиться. Ноги слушались. Правая рука тоже. А левая… Я вообще ее не чувствовал. Повернул голову. На плече лежала туша огромного боевого коня. Мертвого. Именно от него шел этот запах. Я попробовал выдернуть руку. Безрезультатно. Такую тушу человеку не сдвинуть. Тогда правая рука сама потянулась к поясу. Кинжал. На месте. Я вытащил клинок и принялся вырезать мясо вокруг придавленной руки. Работа оказалась тяжелой. Кровь. Жир. Вонь. Желудок несколько раз болезненно сжался, но рвать было уже нечем. Минуты тянулись бесконечно. Наконец рука освободилась. Я отполз в сторону и несколько секунд просто сидел на траве, тяжело дыша. Потом машинально вытер кинжал о траву. Полированная сталь отразила мое лицо. Я замер. На меня смотрел молодой мужчина. Лет двадцати пяти. Широкие скулы. Темные волосы. Ни одной морщины. Я осторожно коснулся щеки. Гладкая. Не веря самому себе, провел пальцами по подбородку. Ни следа старости. Да ну… Я рассмеялся. Сначала тихо. Потом громче. Смех быстро перешел почти в истерику. Твою же мать… Я молодой… Сердце колотилось так, словно пыталось вернуть все годы, которые однажды забрала старость. И только теперь до меня дошло. Я попаданец.
