В детстве я был очень впечатлительным. Стоило посмотреть хороший фильм, прочитать книгу, поиграть в компьютерную игру – меня тут же захватывала неведомая эйфория. Сознание будто бы отказывалась возвращаться в реальный мир. Я начинал подражать любимым персонажам, говорил заумно (как мне казалось), даже ощущал какую-то силу. После просмотра, например, Гарри Поттера, я надевал очки своей бабушки, рисовал на лбу молнию, и начинал вести записи, найденными во дворе, голубиными перьями. Маму, порой, это пугало. Помню, как она переживала: «Опять он делает эти письмена! Надо его сводить к психологу». Поэтому долгое время мне не разрешали смотреть боевики и помногу играть в компьютер. Но как остановить сквозняк из разбитого окна? Назвать выдумки в моей голове тараканами было бы, пожалуй, не совсем верно. Ибо их там жило столько, что скорее подошло бы сравнение с муравейником или пчелиным ульем. Долгое время это не давало мне покоя. Я не мог нормально спать, а в десятом классе у меня начались мигрени. Конечно, было много способов заглушать бесполезные мысли. Учеба, спорт, музыка.
Однако, по-настоящему всегда помогало лишь одно. Писать. Придумывать истории, сочинять стихи, излагать мысли в любом формате. Грустное, весёлое, по-детски наивное, по-взрослому странное. Когда мысль остается на бумаге – это будто сосед за стеной закончил делать ремонт. В голове тишина и приятный покой. На какое-то время. Мысли всегда приходят вновь…
Писать я начал еще в школе. Разумеется, творения были очень далеки от совершенства, но иначе мне было никак. Что-то я отправлял на конкурсы. Иногда даже выигрывал. Но большая часть написанного оставалась на рандомных листах бумаги и жестком диске лэптопа. Мои родственники, друзья, знакомые не раз читали мои рассказы и стихи. Но даже когда очень близкие люди называли меня писателем, я каждый чувствовал себя, как мошенник. Писатель – великая профессия, доступная не просто талантливым, но, что более важно, терпеливым людям. Собрать произведение, да так, чтобы получилась хорошая история – это скрупулёзная работа, требующая больших человеческих ресурсов. Писатель – есть архитектор, способный создавать целые миры, да так, чтобы каждый читатель мог увидеть всё без картинок. Писатель – звание, которое нужно заслужить, желательно путём всеобщего одобрения. Пишу я давно, то правда. Но чтобы действительно именоваться писателем, нужно, как минимум, снискать признание толпы беспристрастных незнакомцев.
Для этого я представляю на ваш суд небольшой сборник рассказов. Разного толка и настроения. Писалось это в разные отрезки моей пока еще не очень длинной жизни. Надеюсь, вы найдете их занятными.
