29 июля. Поздний вечер. Центр Астрахани.
Стояла тихая безлюдная ночь. Все звуки города поглотила темнота, и только шаги Антона Ракова разносились по улице Чернышевского. Типичная в некотором смысле улочка старого купеческого города. Узкая, без яркого освещения. Секунду назад молодой человек тенью выскользнул из ворот Персидского подворья и настороженно огляделся по сторонам.
Антон направлялся к перекрёстку, когда из-за угла неожиданно появилась чёрная тонированная «Нива». Она возникла будто бы из ниоткуда, разорвав тишину рёвом двигателя, а уже через мгновение последовал свистящий звук торможения. Из салона выскочили двое мужчин: один высокий и мускулистый, второй – его полная противоположность, маленький и жилистый. Оба в новеньких, ещё точно не имевших криминального прошлого балаклавах. Всё происходило очень быстро. Мужчины за пару шагов оказались возле Антона. Удар биты по голове прервал все потоки его мыслей: об архитектурной привлекательности центра Астрахани, о безумной, только что сделанной находке, о комичном различии телосложений нападавших. Сознание Ракова погрузилось в темноту, а его тело – в багажник.
Тюнингованная «Нива» рванула с места. Звук ревущего двигателя быстро удалялся по закоулкам города, пока совсем не стих. Где-то жалобно заскулила собака. Перекрёсток, ставший на мгновение сценой для эпизода из второсортного российского сериала, снова погрузился в дремоту.
26 июля. Утро. Астраханский вокзал.
На привокзальной площади, как всегда, была суета. Местные провожали родственников и гостей города, кто-то уезжал сам. Маршрутчики и таксисты стояли кучками – пили кофе «три в одном», смачно плевали себе под ноги шелухой от семян подсолнечника. Между глотками остывшего напитка, беспричинной руганью и семечками делились последними важными новостями. Важными только для них, естественно.
Чёрное зеркало расплавленного на жаре асфальта отражало беспощадную липкую духоту. Июль без дождей – отвратное время года. Тот самый период в Астрахани, когда кажется, что солнце выжигает всё, даже душу. Местные, впрочем, к этому привыкли. Сквозь этот прожаренный воздух, между палящим светилом и размягчившимся асфальтом, удивительно лёгкой походкой шёл Антон Раков. Блогер только что сошёл с поезда. В городе он был впервые и по делу.
Идя вдоль здания вокзала, парень копался в среднего размера спортивной сумке. Его правая кисть была замотана эластичным бинтом. Травма особого дискомфорта ему уже не доставляла. Тем не менее именно правой рукой он аккуратно придерживал край сумки, а вот левой активно рылся внутри. Среди немногочисленных вещей наконец-то нашёлся его главный инструмент – видеокамера. Отработанными, уже машинальными движениями Раков откинул маленький мониторчик. Нажал кнопку записи. Направил объектив на себя, точно зная, какой ракурс будет сейчас пойман. Словно по щелчку сменив выражение лица на дежурное дружелюбное, он заговорил медленно и уверенно:
