ПРОЛОГ
Синий экран был последним, что он увидел в том мире. Не благородный удар мечом по́ груди, не вспышка заклинания, не тихий уход в сумрак старости. Банальный, унизительный CRITICAL_SYSTEM_FAILURE на мониторе, за которым он просидел восемнадцать часов подряд, пытаясь залатать дыры в корпоративной сети перед очередной проверкой «большого брата».
Алексей Горшков, для друзей – просто Леха, последние десять лет своей жизни был системным администратором. Не богом интернета, как думали некоторые пользователи, а цифровым дворником. Его удел – чистить, латать, перезагружать и уговаривать работать криво написанный код. Его оружием была клавиатура, его щитом – ироничное спокойствие, а его вечным противником – вселенская глупость, воплощенная в лице очередного начальника, требующего «сделать магию».
В тот роковой день магия закончилась. От перегруза сетевого экрана сервер завис намертво. Леха, не глядя, потянулся к кружке с остывшим кофе, задел рукавом стакан с пепси-колой, который он по рассеянности поставил на системный блок. Пол-литра липкой, сладкой жидкости хлынули внутрь корпуса.
Раздалось короткое замыкание – ослепительная вспышка, запах паленой пластмассы и… ничего.
Очнулся он от пронзительного, неестественного писка. Звук был плоским, монотонным, как будто его генерировала сломанная звуковая карта. Леха открыл глаза и увидел небо. Оно было синим. Слишком синим. Однородным, как заливка в дешевом графическом редакторе, с растяжкой от грязно-голубого у «горизонта» до фиолетового в «зените». Ни облачка, ни солнца – лишь одинокий, низкополигональный пиксель, мерцавший в такт тому самому писку.
Он попытался сесть. Его тело отозвалось странной, угловатой скованностью. Он посмотрел на свои руки. Это были не руки. Это были две грубые модели с тремя пальцами каждая и текстурой кожи, наложенной с кривыми UV-развертками. Он был одет в нечто, отдаленно напоминающее простую холщовую робу, которая на ощупь (странно, что тут вообще были ощущения) напоминала наждачную бумагу низкого разрешения.
Вокруг простирался лес. Деревья представляли собой коричневые цилиндры с зелеными сферами на вершинах. Трава была плоским биллибордом, повторяющимся с душераздирающей регулярностью. Воздух пах… ничем. Не пах совсем. Лишь изредка доносился легкий аромат озона, будто от перегретого процессора.
«Сон. Бред. Галлюцинация перед смертью от удара током», – пронеслось в голове. Его мысли текли привычно, ясно, а вот мир вокруг был воплощением кривого кодекса.
Перед его глазами, прямо в воздухе, всплыла табличка с текстом, набранным шрифтом Comic Sans MS.
