ДОЛГ И БУНТ
Воздух в тренировочном зале был густым — не от влаги, а от концентрации. Он впитывал запах озона от щитовых генераторов, терпкий солёный пот и тяжёлое, сфокусированное безмолвие. Не рубиновый свет искусственного солнца Энары, а холодные лучи голубых светильников выхватывали из полумрака две фигуры: взрослого мужчину и девочку.
Девочке было шесть земных лет. В галактике, где счёт вёлся по циклам звёзд, это мало что значило. Здесь же, в Зале Камня дворца Дома Теней, это означало лишь одно: она была достаточно взрослой, чтобы учиться, и достаточно маленькой, чтобы бояться.
"Стойка. Центр тяжести ниже. Дыхание на три счёта. Я — не здесь. Я — тень на стене. Пустота в углу. Меня нельзя ударить, потому что меня нет".
Мысли текли чёткими, заученными блоками, как мантра. Её звали Лирэн. И она стояла в Первой Стойке Тени — позе, готовой в любую миллисекунду распасться на уклон, прыжок или убийственный выпад. Её маленькие кулаки, затянутые в бинты из кожи шелкопряда-альбиноса, уже знали тяжесть сотен ударов о жёсткие мешки. Но сейчас они были пусты. Главным оружием было всё остальное.
Перед ней, неподвижный и незыблемый как скала Хранителя у входа в долину, стоял её отец. Лорд Кайлар. Правитель Дома Теней. Его глаза, такие же изумрудно-зелёные, как и её собственные, сейчас не светились. Они были сужены до холодных щелочек, сканирующих каждую дрожь в её икроножной мышце, каждое микроскопическое смещение центра тяжести.
— Контратака. Вариант третий. Исполняй. — Голос отца был ровным, металлическим, лишённым каких-либо обертонов, которые она слышала в голосах других отцов, обращавшихся к детям. Это был голос инструктора. Голос точильного камня.
Обход слева. Уклон от воображаемой правой руки. Удар ребром в солнечное сплетение. Без замаха. Из покоя.
Она рванулась вперёд. Тело, отточенное месяцами тренировок, выполнило последовательность почти безупречно. Почти. Отец парировал предплечьем. Движение было лёгким, почти небрежным, но блок пришёл точно в точку контакта, с силой, достаточной, чтобы отдача болезненной волной прошла по её руке до самого плеча.
— Слишком предсказуемо. Слишком много энергии в первом импульсе. Противник прочтёт тебя как открытый манускрипт первокурсника. Снова.
"Он прав. Я думала о движении, а не о намерении. Я — книга. Надо быть белой страницей".
Она отшатнулась, вновь заняла стойку. Повторила. Снова. И ещё раз. Мышцы горели тупым, нарастающим огнём. Дыхание сбивалось, превращаясь в короткие, хриплые вздохи. Отец не обращал внимания. Он был эталоном, а она — сырьём, которому предстояло до этого эталона дорасти. Любая усталость была лишь примесью, подлежащей удалению.
