«Это мой город. Мои набережные и мосты. Мои площади, фонтаны, дома с магазинчиками на первом этаже, горящими магическим светом фонарями и улыбающимися лицами. Когда я выхожу на сцену, то именно в глазах на этих лицах виду его отражения. Отражения моего города…»
– Вайолет, через три минуты твой танец!
Она закрыла дневник, провела тонкими, изящными пальчиками по тиснению на коже цвета красного дерева и грустно улыбнулась. С некоторых пор сцена не давала ей той энергии и подъёма сил, как это было раньше и признаться в этом она смогла себе только сейчас.
– Вайолет! Две минуты! Мистер Хорс уже весь извёлся, настолько хочет тебя увидеть!
«А потом пощупать, раздеть и отыметь свою красивую куклу,» – могла бы добавить танцовщица, но решила, что незачем. Она знала на что идёт, когда поддалась на уговоры и легла в постель с этим человеком. Да и на уговоры ли?
Быть как все. Как все молодые девочки в театре – днём репетировать, вечерами радовать зрителей, а ночами ублажать старых хрычей, чтобы те, исключительно из любви к искусству, жертвовали деньги на новые постановки, декорации и безбедную жизнь директора.
«Подумаешь – раздвинуть ноги и немножко потерпеть,» – говаривал тот самый директор, словно сам не раз это делал. Хотя кто его знает? В молодости он был как раз актёром…
– Вайолет! Одна минута!
Вот она – Сцена! Её любовь, её отрада, её место поклонения и разговора с высшими силами! Её танец – молитва. Её танец – эйфория, вырывающаяся в движении, жесте, ритме и слиянии с музыкой.
В нём ветер играющий с кудрями облаков, то ласковый, то жестокий, сбивающий белоснежный пух в тёмные тучи, которые начинают злиться и огрызаться раскатами грома и вспышками молний.
В нём океан, то тихий и прозрачный, под жарким солнцем, то бурный в ритме шторма или застывший в объятиях холода…
Её танец это…
Боль!
Боль, пронзающая низ живота. Почему? Отчего? Неважно! Она должна дотанцевать!
Но боль? Откуда? И почему фальшивят скрипки, словно вскрикивают в испуге? Почему предсмертно вздыхает на полуноте флейта и замолкает, словно действительно умерла? И что это такое – липкое и горячее течёт по внутренней стороне бёдер?
– Господи! У Вайолет кровь!!!
Музыка обрывается. Тело танцовщицы покачивается и начинает падать, словно кукла, чьими нитями были ноты.
Крепкие мужские руки подхватывают её, не позволяя удариться о доски сцены и мягко прижимают к себе.
– Потерпи. Всё будет хорошо, – успокаивающий голос обволакивает.
Она знает этот голос. Этот мужчина в числе многих, признавался ей в чувствах. Но связаться с некромантом? Что подумают люди? И вот теперь он вливает в неё живительную силу. Она не похожа на энергию исцеления, но боль стихает.
