Пролог: "С гламуром в прошлое, или Моя квартира против родового замка"
Всем, кто считает, что понедельник – день тяжелый, советую для начала оказаться в моей шкуре. В прямом смысле. Потому что, когда ты сидишь в своей уютной однушке на окраине Москвы, доедаешь вчерашние макароны и строишь планы на то, как бы выпросить у начальника премию, чтобы наконец-то поменять унитаз – мир кажется предсказуемым и скучным. Скучным, Карл!
А потом раздается звонок в дверь.
И ты открываешь.
И твоя жизнь превращается в бразильский сериал, только вместо страстных красавцев с голыми торсами – бледный мужчина в плаще с подозрительно красной подкладкой, а вместо роз – предложение руки и сердца, от которого пахнет нафталином и вековой пылью.
Но давайте по порядку.
Меня зовут Марина. Марина Мышкина. Тридцать лет, не замужем, без вредных привычек (если не считать привычки есть бутерброды в кровати и смотреть сериалы до трех ночи). Работаю я в фирме «Антиквариат-турбо-доставка». Звучит пафосно, да? На самом деле я курьер, но курьер элитный. Я вожу старые вазы, картины в золоченых рамах и прочий хлам для богатых людей, которые думают, что если вещь старая и страшная, то она автоматически стоит миллион.
И вот в тот самый понедельник, когда за окном моросил противный дождь, а кофе в моей любимой кружке закончился на самом интересном месте, мне поступил заказ.
Заказ был странный.
Обычно клиенты – это нервные дамы с начесами или толстые дядьки с золотыми цепями. А тут в графе «получатель» значилось: «Граф Драго Вампиров, родовой замок, Тьмутараканский район, сектор №13». И адрес: «Остановка по требованию у Черного озера, далее пешком по тропе мертвецов».
Я, наивная, подумала, что это прикол. Ну любят у нас богатые люди пошутить. «Тропа мертвецов», ага. Наверное, название коттеджного поселка. Типа «Остров сокровищ» или «Золотые пески». Хотя песок там явно не золотой, а могильный, но кто я такая, чтобы судить?
В общем, погрузила я в свой старенький «Рено Логан» огромное зеркало в резной деревянной раме (весило оно, зараза, как три мешка картошки) и поехала.
Дорога была та еще. Сначала асфальт кончился, потом кончилась гравийка, потом кончилась надежда, что у меня есть навигатор, а потом кончился и сам телефон. Экран погас, и я осталась одна посреди леса, где даже птицы не пели. Потому что птицы, видимо, тоже читали адрес и решили не рисковать.
Озеро я нашла. Черное – потому что оно и правда было черным. То ли от нефти, то ли от того, что в нем тысячу лет никто не мылся. Тропа мертвецов оказалась тропинкой, усыпанной… странными костями. Я утешала себя мыслью, что это просто кто-то неудачно поужинал курицей-гриль и разбросал огрызки.
