ГЛАВА 1 – ЛИСА: КОРОЛЕВА РАЗОБЛАЧЕНИЙ
Я включила камеру, и экран тут же захлебнулся уведомлениями. Они набегали друг на друга, как стая диких птиц, такие плотные, что на секунду мир за пределами монитора перестал существовать. В правом верхнем углу привычно подпрыгнул счётчик лайков – он всегда радовался, будто лабрадор, кторого выпустили на волю. Ниже проплывала лента комментариев, мельтешащая так быстро, что я ловила только обрывки: «ого…», «лисик…», «это фейк…». Справа в чате кто-то уже заспамил синей волной смайликов-кисиков. Всё, как всегда, родной цифровой хаос.
Я была в своей крепости. За спиной тихо потрескивали гирлянды, отражаясь в тёмных стёклах мониторов. На столе стояла кружка с недопитым кофе, превратившимся в мутную, холодную жижу. Казалось, всё на своих местах. Но сердце всё равно колотилось где-то в районе горла, настойчивое и громкое, словно пыталось доказать мне, что я сама себе вру.
Мой самый большой секрет? Я – трусиха. Не по-детски, не из-за пауков или тёмного коридора. Взрослая, липкая трусость. Та, что притаилась за левым ухом и дышит горячо-горячо, будто у неё собственные лёгкие. Она обычно шепчет: «Алиса, а что, если они УВИДЯТ?» Её шёпот такой тонкий, что его легко спутать с собственным пульсом. Но сегодня она не шептала. Сегодня она орала, надрывалась, будто ей и правда было что терять.
Я зажмурилась, пытаясь сбросить напряжение, но на сетчатке всё ещё плавали светящиеся точки от бликов – маленькие цифровые мошки, которые всегда появлялись, когда я волновалась. Ладони стали влажными и холодными, будто я только что сунула их под струю ледяной воды.
На основном экране застыло видео с той самой заброшки. Свет от фонарика плясал по ржавым трубам, отбрасывая длинные, неверные тени. Пацан за кадром пытался говорить ровно, но каждый его слог дрожал и срывался, будто язык не слушался. Он клялся, что поймал в объектив «призрака советского рабочего». Я ткнула в паузу.
Для любого зрителя – это просто размытое серое пятно, бесформенное месиво пикселей. Но я уже давно научилась смотреть не на картинку, а сквозь неё. Я свела глаза чуть левее, туда, где пятно сливалось с тенью. И увидела. Не артефакт сжатия. Не блик. Маленькую, ядовито-жёлтую цифровую рябь. Словно кто-то провёл по матрице реальности грязной кистью, испортив идеальную картинку. Она мерцала, вспыхивала короткими, резкими импульсами, будто подавая сигналы, и исчезала, оставляя в воздухе странное ощущение… будто что-то только что дышало мне в затылок.
Я сглотнула. В горле встал плотный, неудобный ком, будто я пыталась протолкнуть кусок холодного пластика.
