Часть 1. Столкновение
Глава 1. Куда ведет навигатор?
Ночная трасса М-4 была прекрасна в своей бесконечной пустоте. Фонарей нет, встречных машин нет, ГАИ – тоже нет. Только я, моя ласточка и полная луна, которая почему-то светила сегодня так ярко, будто кто-то включил дальний свет прямо с небес.
Toyota Supra 1994 года выпуска, которую я ласково называла «Ласточкой», урчала как сытый кот. Турбина работала идеально – после того как я сама поменяла ей впускной коллектор и прочистила интеркулер. Да, я девушка. Да, я автослесарь. Нет, это не значит, что у меня есть грудь третьего размера и я красиво лежу под капотом в бикини для ленты новостей. Я реально лежу под капотом в промасленной робе и матерясь так, что грузчики на местном рынке закладывают уши.
– Ну и куда мы премся в час ночи, Лена? – спросила я саму себя, вдавливая педаль газа чуть глубже.
Ответа не последовало. Потому что я была одна. И потому что разговаривать с собой – это первый признак того, что тебе пора брать отпуск. А у меня отпуска не будет. У меня есть заказчик в Ростове, который хочет, чтобы я лично пригнала ему «ласточку». Заказчик – бывший одноклассник, который разбогател на нефти и теперь коллекционирует старые японские спорткары. Дурак, но платит хорошо.
Навигатор, прилепленный к лобовому стеклу на присоске, моргнул экраном и своим скрипучим голосом произнес:
– Через триста метров поверните налево.
Я глянула налево. Там был обрыв.
– Ты охренел? – ласково поинтересовалась я у навигатора. – Это дорога, друг мой. Там, налево, воздух. Я, знаешь ли, на «Тойоте», а не на «Боинге». У меня крыльев нет.
Навигатор обиженно замолчал. Я вздохнула. Это уже третий навигатор за полгода. Первый пытался утопить меня в реке Дон. Второй – завести в подворотню, из которой было два выхода: назад или через чей-то огород. Этот третий, судя по всему, решил, что я – межгалактический грузовой корабль, которому не страшны законы гравитации.
– Продолжайте движение прямо, – наконец выдал навигатор, видимо, переварив мою критику.
– Вот так бы сразу.
Я включила музыку. Кисс, «Detroit Rock City». Потому что под Кисса лучше всего гонять по ночной трассе. Это вам не Моцарт, под которого только чай пить с больными геморроем старушками.
Стрелка спидометра перевалила за сто сорок. Дорога была пустой, ровной, асфальт – свежим. Идиллия. Такая идиллия, что меня начала пробивать легкая паранойя. Когда у меня всё гладко – жди подлянки. Закон подлости работал с точностью швейцарских часов.
Навигатор снова ожил, но на этот раз его голос звучал странно – с какими-то помехами, будто он ловил сигнал не со спутника, а с той самой параллельной реальности.
