Неужели именно так выглядит жизнь после смерти?
Надо сказать, ничего примечательного: всё вокруг затянуто грязно-серым туманом, над головой такого же цвета небеса с растекающимися кляксами облаков, а из тумана торчат странные деревья, напоминающие разлитые потоки чернил. Их ветви непрерывно дрожат и гнутся, словно от ветра… Но ветра здесь не было.
Меня обуревали смешанные чувства, а мысли путались в тщетных попытках отыскать ответы на вопросы: кто я, где я, и что здесь делаю? Я не мог рассмотреть даже собственное тело, только размытые контуры. А есть ли оно у меня вообще?
Я свёл вместе то, что должно было быть моими руками, но они рассыпались, подобно дыму.
Жуткое зрелище. Но страха не было. Лишь абсолютная уверенность в полной неправильности всего происходящего.
И тут до меня донёсся голос, словно налетевшее издалека эхо:
– Я чувствую тебя, Посланник.
Я поднял взгляд к небу, словно тот, кто обращается ко мне, находится там.
– Кто ты? – Я замер в безмерном удивлении. Что я сейчас сделал? Как мне удалось произнести эти слова, если у меня нет языка и губ? Это словно получается само собой…
В ответ раздался ироничный смешок.
– Когда-то я был подобен тебе, но теперь я – Знамиир. Можешь так меня называть.
– Где ты? Покажись! – голос тонул в ватном покрывале тумана, бессильно рассеиваясь, сожранный этом странным местом.
– Всему своё время, мой юный друг. Ты ещё не готов ступить в наш мир.
– Что это значит?
– Это значит, что нам ещё предстоит создать тебя.
Сказанное озадачивало и вызывало недоумение. О чём он говорит? Создать меня? Разве я уже не существую? Или – волна холода прошлась по “телу” – или меня на самом деле нет и всё это – момент перерождения? Что если это не загробная жизнь, а процесс реинкарнации?
Ответом на эти невысказанные вслух вопросы стал смех Знамиира. Пустой, неестественный смех, который не мог принадлежать человеку.
– Правильный ход мыслей, посланник. Но можешь поверить, тебе несказанно повезло попасть именно сюда. Остальные места… менее безопасны. А тут у тебя может появиться шанс.
– Шанс на что?
– На выживание, конечно же. Ведь немногим дано добиться успеха и пройти Дорогой Древних. Но об этом мы ещё поговорим. Пока же начнём с малого. Как тебя будут именовать, юный посланник?
Я задумался. Как меня зовут? Как бы ни старался, вспомнить этого не мог. И разве у младенцев спрашивают, как их назвать? Родители просто дают им имена и всё. Мне же предложили самому выбрать себе имя. Так почему бы и нет? Мне всегда нравилось одно…
– Саргон. Меня зовут Саргон.
Странно. Как я узнал, оно мне нравилось, если в памяти не осталось ничего, что было до пробуждения здесь? Или, быть может, это бессознательное воспоминание?
