Пролог
В глубине забытой библиотеки, куда не добирается даже пыль времени, покоилась древняя магическая книга. Она лежала на алтаре из чёрного камня, в зале, где воздух не двигался тысячу лет. Никто не знал, кто построил это место – ни люди, ни эльфы, ни гномы не признавали его своим. Библиотека стояла на стыке миров, и время здесь текло иначе: свечи горели, не сгорая, а звёзды за окнами не меняли положения веками.
Книга ждала.
Её переплёт, словно сотканный из теней и лунного света, потрескался от веков, но не потерял силы. Тиснёные руны на корешке слабо мерцали в темноте, переливаясь цветом застывшей лавы. Страницы – тонкие, как крылья мотылька, – хранили тайны, стёртые из памяти мира. Язык, на котором она была написана, забыли даже эльфы – хранители древнейших знаний. Мудрейшие из магов сломали бы зубы о её слоги, а гномьи рудознатцы, способные читать каменные жилы, назвали бы её пустой породой. Но книга не была пуста. Она дышала.
На пожелтевшей странице, испещрённой рунами, что мерцали тусклым светом в темноте, была начертана легенда. Текст не читался глазами – он втекал в сознание, как вода в трещины сухой земли. Каждое слово отдавалось в костях тяжестью древней правды:
«Под тёмной горой, где солнце не оставляет следа, лежит мёртвый дракон. Его скелет – как мост между мирами, длиннее, чем помнят реки, выше, чем самые старые сосны. А сердце его – не плоть, не камень, не огонь. Сердце – огромный жёлтый кристалл, в котором заперты его сила, память и душа. Тот, кто найдёт это сердце и пробудит его, сможет создать дракона заново – и тот будет служить хозяину до последнего удара его сердца, до последнего вздоха его лёгких, до последней искры в его крови. Но горе тому, кто ошибётся в пути: гора помнит всех, кто входил, но не всех выпускает. Она кормит смелых. Она пожирает гордых. И только равные духом увидят её истинный лик».
Легенда не исчезла бесследно. Ни одна правда не умирает полностью – она лишь рассыпается на осколки, как разбитое зеркало, и каждый осколок отражает свой мир. Так случилось и с этой историей.
Она была переписана трижды. Три писца, трое хранителей, трое глупцов – каждый думал, что спасает истину, но каждый по своей воле исказил её. Первый, испугался мощи дракона и спрятал ключ в книге о древних богах, приписав туда ложный ориентир. Второй, одержимый жаждой золота, исказил карту, чтобы никто не нашёл путь раньше него. Третий, объятый гордыней, переписал легенду так, чтобы она вела к ложной горе.
Так истина растворилась в словах. Три книги разошлись по миру – каждая хранила лишь треть правды. Мир забыл подлинную историю. Только старая библиотека помнила всё, но молчала в своём безвременье.
