Создатели
Бесконечность.
Трудно представить, но попробуйте. Вселенная, которая никогда не начиналась и никогда не кончится. Звёзды, которые зажигаются и гаснут, галактики, которые сталкиваются и разлетаются, миры, которые рождаются и умирают. И всё это – пыль под ногами тех, кто правит бесконечностью.
Их называют по-разному. Боги. Демиурги. Творцы. Но истинное имя – Создатели.
Они были всегда. Когда ещё не существовало времени, они уже были. Когда пространство только натягивалось, как струна, они уже правили. Гуманоидная раса, внешне похожая на людей, но обладающая всеми силами, какие только можно вообразить. Они могли сворачивать галактики в спирали, зажигать солнца одним взглядом, создавать жизнь из пустоты и уничтожать её, не моргнув глазом.
Бесконечность принадлежала им.
Они путешествовали между мирами, сеяли семена разума, экспериментировали с формами жизни, наблюдали, записывали, делали выводы. Для них тысячелетия были как мгновения. Для них цивилизации возникали и гибли, как цветы на лугу.
Земля была одним из таких экспериментов.
Около ста пятидесяти тысяч лет назад Создатели обратили внимание на молодую планету в рукаве Ориона. На ней была вода, атмосфера, подходящая температура. Идеальный полигон.
Они заселили Землю людьми. Не теми, что произошли от обезьян по Дарвину, – другими. Совершенными. Сильными. Способными к развитию.
Сто тысяч лет назад среди этих людей выделились десятеро. Они получили от Создателей особые дары – уникальные способности, делавшие их почти равными своим создателям.
Их назвали Великими.
Создатели смотрели на них и видели: эксперимент удался слишком хорошо. Десять великих стали слишком сильны. Они сравнялись с самими Создателями. Почти.
Пришло время собирать урожай.
Но Создатели не учли одного. Они не учли, что их творения могут полюбить. Что любовь сильнее силы. Что ради неё можно умереть.
И ради неё можно оставить после себя нечто большее, чем жизнь.
ГЛАВА 1. ЗИМА, КОТОРАЯ НИЧЕГО НЕ ОБЕЩАЛА Часть 1. Тринадцатое января
Тринадцатое января не было особенным днём.
В том-то и дело. Беда никогда не приходит с фанфарами и не стучится в дверь. Она входит незаметно, как сквозняк, как запах сырости из подпола. Или, наоборот, счастье – оно тоже начинается с пустяка. С того, что кончились сигареты. С того, что в очереди перед тобой стоит девушка и уверенно протягивает купюру за стики.
Обычный вторник. Обычная сибирская зима. Минус пять – для Красноярского края почти тепло. Серое небо, серые улицы, серые заборы частных домов. Посёлок на двадцать пять тысяч человек – райцентр, своя администрация, две школы, техникум, больница, пара заводов – жил своей обычной жизнью.
