Знал ли ты, мой добрый путник, что от любви теряет голову любой? – Тихий, старческий голос произнес в тиши ночной, под треск костра. Огнь танцевал, лаская своими языками поленья, а треск его похож был на пение, что в унисон с звучанием мелодии гитары, пел свою, известную лишь ему песню, вторя голосу старца.
Затаив дыхание, путник не мог и слова вымолвить, а только наклонился чуть вперед, словно желая сам попасть в эту истории, о которой ему поведал его случайный знакомый.
Тот же тихий голос продолжил свою балладу, словно бы и забыл о своем собеседнике, думы его погрязли в той самой балладе, руки словно бы под волшебством перебирали струны в незатейливой мелодии унося нас дальше.
Перед глазами замелькали образы пока еще не понятные нам, но уже принимающие очертания мест, людей, животных и так далее, чем дольше всматриваешься в этот калейдоскоп, тем изображение словно бы становилось ярче и четче, и вот мы уже стоим в чаще леса… Словно сторонние наблюдатели, почти ничего не слышно, только песня гитары, что иглами прорезала тишину. Стоит дивной красы девушка, венец украшает ее голову, в золотых волосах, сквозь густую листву иногда падают солнечные блики, играя и запутываясь в прядях. Перед девушкой стоит рыцарь, лицо его украшено шрамами, змеями, ползущими вниз по лицу, но скрывающимися за воротом, уходя глубоко под одежду. Тихая мелодия начала смолкать, а голоса прорываться сквозь тишину.
