Об авторе
Меня зовут Низамбеева Гульназ.
Мне всегда было интересно: что происходит с человеком, когда он слышит голос, которого не должно быть? Когда место – это не точка на карте, а существо, которое чувствует? Когда страх становится частью тебя, а выбор – это жертва?
«Остров мёртвых голосов» – моя вторая книга. Но на самом деле, она тоже давно росла во мне.
Это история о тьме, памяти и тех, кто остаётся, даже когда исчезает.
Я люблю психологические триллеры, мистику, истории, где важнее не то, что происходит, а как ты это чувствуешь.
Если ты держишь в руках эту книгу – спасибо.
Значит, ты готов слушать.
А может быть… уже слышишь.
Когда ты читаешь это, меня уже, возможно, нет.
Или я всё ещё где-то там – среди деревьев, теней и воспоминаний, которые не хотят угасать.
Люди думают, что бояться темноты – это детское. Глупое. Но они не знают, что тьма – это не просто отсутствие света. Это место. Это голос. Это выбор.
В тот день, когда я праздновала свой день рождения, мне исполнилось семнадцать. И в тот же день я поняла, что всё, во что я верила, было иллюзией.
Потому что остров… он был настоящим.
И он хотел, чтобы кто-то остался.
Глава 1. Цифра семнадцать
«Тьма – это не то, что приходит. Это то, что всегда было рядом. Просто однажды ты поворачиваешься и замечаешь её».
Я всегда ненавидела свой день рождения. Всё в нём казалось искусственным: торты от шефов, подарки, обёрнутые вручную ассистентами, фотографии на фоне скульптур в саду. Даже поздравления от родителей – будто вырезанные из сценария: «Ты становишься взрослой, Элис. Мы гордимся тобой». Спасибо, мама. Спасибо, папа. Только я не Элис из их мира. Я не белый лебедь, я – пульсирующая нота в гитарном риффе, я – луна с трещинами. Да, меня зовут Элис Роуз Хартвелл. Дочь Эдварда и Селесты Хартвеллов.
Хартвеллы владеют сетью медицинских клиник, несколькими фарм-компаниями и парой университетов, где студентам читают лекции, написанные по заказу моего отца.
Мы живём в особняке с пятью лестницами, зимним садом и бассейном, в котором никто не купается. У нас даже есть секретная библиотека. Хотя, скорее всего, о ней просто забыли. Как и обо мне.
Мне было девять. Я стояла под лестницей, сжимая в руках книгу про звёзды. Был шторм, свет моргал, и мне казалось, что в темноте кто-то шепчет.
Мама проходила мимо. Я позвала её. Очень тихо:
– Мам…
Она не остановилась. Только поправила платье и сказала кому-то по телефону:
– Элис опять что-то себе выдумывает. Темнота – не страшная. Это просто ночь.
С тех пор я ей больше не рассказывала. Ни о шепотах, ни о снах, где я падаю в бездонный колодец, ни о том, как боюсь, когда отключают свет.
