Глава 1. Не тот человек в неподходящем месте
Дождь начался ровно в тот момент, когда его машина съехала с разбитого асфальта на грунтовую дорогу, ведущую к дому. Непрошеный гость. Такие мысли всегда лезли в голову, когда он ехал на задание. Андрей с силой нажал на дворники, и резиновые лопасти с скрежетом заскользили по стеклу, отгоняя потоки воды, которые стремились скрыть мир за пределами салона. Мир, который ему в эту субботу был глубоко противен.
Особняк. Слово-то какое, пахнущее пылью, деньгами и старыми интригами. Он предпочитал называть вещи своими именами: старый, вероятно, полуразвалившийся дом где-то на отшибе, куда богатые горожане везли свои сбережения и сокровенные тайны в надежде, что какая-нибудь шарлатанка нашепчет им сладкую ложь. Именно этим он и занимался — отделял ложь от правды. Правда была его работой. Его оружием. Его единственной верной спутницей.
Андрей Крылов. Журналист. Не звезда телеэкранов, не лицо глянцевых обложек. Он был тем, кто работает в тишине кабинета, а потом выпускает материал, от которого у читателей стынет кровь в жилах. Его боялись. Его ненавидели. Его уважали. Он предпочитал первое и второе — это было честнее.
Нынешняя цель — Настя. Настя Воронова. Экстрасенс, ясновидящая, целительница — список определений можно было продолжать, в зависимости от того, какой из ее сайтов ты открывал. Молодая, яркая, наглая. Специализировалась на проблемах богатых мужчин средних лет. Андрей усмехнулся. Классика. Он уже представлял себе заголовок: «Секреты мадемуазель Вороновой: как заработать на мужских слабостях». Материал был почти готов, не хватало лишь финального штриха — личной встречи. Он записался на сеанс под видом клиента. Уставшего от жизни бизнесмена, который ищет… чего? Душевного покоя? Направления? Смешно.
Машина медленно подкатила к железным воротам с причудливым узором из ржавых прутьев. Они были распахнуты, будто его ждали. С гостем. Непрошеным. Он заглушил двигатель, и сразу же его накрыла оглушительная тишина, нарушаемая лишь барабанной дробью дождя по крыше. Андрей вышел из машины, и ледяная вода моментально промочила волосы и хлестнула по лицу. Он чертыхнулся и побежал к крыльцу, подняв воротник пиджака.
Дом был… не таким, как он ожидал. Не развалиной. Мрачным, да. Готичным, определенно. Темный камень, стрельчатые окна, за которыми тускло светились огни, тяжелая дубовая дверь с массивной железной ручкой. Он чувствовал себя героем дешевого романа ужасов. «Идеально, — с едкой усмешкой подумал он. — Антураж соответствует содержанию».
