15 ноября. 23:47. Штат Миннесота, округ Лейк-оф-зе-Вудс. Заброшенная лесовозная дорога, в четырнадцати милях к северу от трассы I-94.
Черный «Додж Чарджер» 1972 года выпуска, рыча проржавевшим глушителем, словно раненый зверь, продирался сквозь густой ноябрьский снегопад. Фары высвечивали плотную стену падающих хлопьев, за которой угадывались изломанные силуэты мёртвых деревьев. Лес здесь был старый, больной – стволы, изъеденные короедом, тянули к небу скрюченные, чёрные пальцы. В салоне, несмотря на включённую на полную мощность печку, стоял собачий холод, а из динамиков, перекрикивая шум двигателя и завывание ветра, неслась разухабистая «Highway to Hell» от AC/DC. Это был их личный саундтрек к апокалипсису, который они устраивали каждую чёртову неделю в каком-нибудь новом, богом забытом углу страны.
За рулём, перехватывая его одной рукой, сидел Аид. Старший. Двадцать шесть лет, но выглядел он на все тридцать. Жизнь, состоящая из постоянных боёв, недосыпа и потерь, проложила жёсткие складки вокруг его рта и залегла тенями под серыми, цвета штормового неба, глазами. Он был в своей обычной униформе: потёртые джинсы, тяжёлые ботинки «Ред Винг», фланелевая рубашка и поверх неё – видавшая виды кожаная куртка, на подкладке которой были наспех начертаны защитные символы. Свет от приборной панели выхватывал его профиль: упрямый подбородок, прямой нос, сломанный в двух местах и давно сросшийся неправильно, и вечно напряжённую челюсть.
Джейден, младший, полулежал на пассажирском сиденье, закинув ноги в кроссовках на приборную панель. Ему было двадцать два, и он был полной противоположностью брату – светлый, стремительный, с вечной дурацкой ухмылкой на губах, которая не сходила даже перед лицом смерти. Он скорее бы откусил себе язык, чем признал это, но он бесился. Бесился, потому что Аид вёл машину уже шесть часов, не проронив ни слова, игнорируя все его попытки завязать разговор. Тишина давила на Джейдена сильнее, чем любой монстр.
— Знаешь, — лениво протянул Джейден, не отрывая взгляда от своего телефона, где он бездумно скроллил какую-то ленту, — я тут статистику подбил. Мы уже третий год в этом дерьме. Это, получается, наша... семьдесят третья охота.
Аид бросил на него короткий, ничего не выражающий взгляд и снова уставился на дорогу.
— Заткнись, Джей.
— Семьдесят три раза мы могли сдохнуть. Оборотни, вампиры, пара тупоголовых призраков, один очень злобный лепрекон... И что мы получили в сухом остатке? Джейден хлопнул ладонью по бардачку. — Ноль долларов на счету, просроченные кредитки и машину, которая разваливается на ходу. И никаких тебе гастролей, никаких групиз. Только мы, эта колымага и бесконечная дорога в никуда. Это, бля, самая хреновая рок-группа в истории, чувак.
