ЧАСТЬ 1. СОБАЧЬЯ ЖИЗНЬ НА ОРБИТЕ ГАЛАКТИКИ
Глава 1. Где кофе, там и преступление (или наоборот)
Просыпаться под звук собственного храпа — это новый уровень личностного развития, до которого я докатилась примерно три месяца назад.
— Кис-Кис! — заорали из динамика. — Вы опять проспали?!!
Я приоткрыла один глаз. Потолок в моей каюте был родным, уютным и… треснутым. Прямо по шву, откуда капало чем-то липким и пахнущим жареными соплями космического кальмара.
— Я не спала, — прохрипела я в ответ, даже не поворачивая головы. — Я отключалась на пять минут, чтобы погрустить о своей зарплате.
— Вы отключались на три часа! У нас труп! — динамик взорвался фиолетовой рябью, и на голограмме проступила физиономия моего начальника. Его звали **Слизняк Угорь Седьмой**, и это имя было буквальным. Он был разумной амёбой. Точнее, начальником Галактического Бюро Расследований сектора «Желтуха-13», что автоматически означало: сюда ссылают тех, кого жалко уволить.
— Труп? — я села на кровати, и моя голова с глухим стуком встретилась с верхней полкой. — Снова? Это уже третий за неделю. Нас что, кто-то клонирует?
— Вы детектив, Кис-Кис, вы мне скажите! — Слизняк возмущённо переливался всеми оттенками зелёного. — Собирайте свою… э-э-э… грацию и дуйте в кабинет. Через час вылетаете.
— Куда?
— Туда, где даже андроиды боятся выходить в туалет.
Я замерла. Ладонь непроизвольно сжала край одеяла. Мои кошачьи уши (да, да, у меня уши. И хвост. И характер. И аллергия на дураков, которая в Бюро перешла в хроническую форму) прижались к голове.
— На Орбиту Смерти, — закончил за меня Слизняк. — Не подведи, Кис-Кис. Или подведи, мне всё равно. Главное — заполни отчёт.
Он отключился.
Я осталась сидеть в кровати, чувствуя, как в груди зарождается то самое чувство, которое все нормальные люди называют «предчувствием жопы». Я же, как детектив-фелид с пятнадцатилетним стажем, называла это «рабочей субботой».
В кабинете пахло отчаянием, дешёвым кофе и жареными пончиками, которые Слизняк употребил в количестве, превышающем его собственную массу тела в три раза.
— Слушайте сюда, — он расплылся по креслу, принимая форму «очень уставшего блина». — У нас есть задание. Простое, как три копейки. Вы летите на «Орбиту Смерти», забираете артефакт у курьера по имени Шмыг, доставляете его обратно. Всё.
— А чего такого ценного в артефакте? — спросила я, наливая себе кофе из автомата, который последний раз мыли при прошлом императоре.
— Не твоё дело, Кис-Кис. Твоё дело — привезти. Без царапин. Артефакт, не курьера. Курьер пусть хоть в клочья разорвётся, мне плевать.
