Привет, читатель!
Эта книга — мой большой творческий эксперимент. Долгое время я пишу стихи и развиваю свою масштабную фантастическую вселенную, но недавно открыл для себя жанр ЛитRPG / РеалRPG. А поскольку я сам безумно люблю геймдев и занимаюсь разработкой игр (пишу код, кручу механики, собираю 3D-модели), то просто не смог пройти мимо. Мне стало дико интересно: а что будет, если объединить суровый научно-фантастический лор, тему крафта «на коленке» и реальные законы игровых систем?
Но самое интересное — это формат написания. Книга пишется в реальном времени в соавторстве с продвинутой нейросетью, которая выступает моим выпускающим редактором. Процесс выглядит так: я набрасываю сцену своими словами — просто, жестко, как обычный технарь-работяга, без лишних прикрас. А ИИ подхватывает мою мысль, исправляет ошибки, добавляет атмосферных «вкусных» слов и дописывает предложения, удерживая коммерческий ритм.
Чтобы вы понимали, как это работает, вот вам небольшой пример.
Мой изначальный сырой набросок для финала четвертой главы:
«Я залез в турель Страж - 3, выломал оттуда мотор, батарейку и какие-то линзы. Сложил все в рюкзак к навигационному чипу. Теперь можно собрать нормальную пушку. Я пошел дальше по конвейеру на свалку. Надо торопиться, до вылета Ковчега осталось 3 месяца».
А вот как этот же кусок выглядит после прокачки моим ИИ-редактором:
«"Страж-3" пах паленой изоляцией. Действуя ключом как рычагом, я сорвал бронированную боковую панель робота. Мои глаза взломщика сразу нашли то, ради чего стоило лезть под пули. Внутри поворотного механизма стоял компактный сервопривод и встроенный микро-аккумулятор военного класса. Пять минут работы — и на ладонь легли ценнейшие компоненты для крафта. Я уложил добычу в рюкзак рядом с квантовым модулем. Теперь у меня было достаточно высокотехнологичного хлама, чтобы собрать что-то серьезнее кустарных хлопушек.
Добро пожаловать на Серый ярус умирающей Земли.
Глава 1. Запах свежей крови
Пуля тридцать восьмого калибра с системным модификатором «Разрыв» оставляет в груди очень неаккуратную дыру. Особенно если тебе за пятьдесят, а твоя единственная защита — засаленный комбинезон механика.
— Ничего личного, мастер Эл, — донесся сквозь хриплый свист в моих легких холеный голос корпората. — Ты починил этот контроллер. Ты стер логи. Ты лишний.
Последнее, что я запомнил из своей жизни — как неоновое сияние Верхнего яруса отражалось в луже моей собственной крови, смешанной со стопочным машинным маслом. А потом пришла темнота. Сухая, холодная и пахнущая... ржавчиной?
