Лиара Макгрегор проснулась от того, что левая рука горела.
Не болела – горела. Изнутри. Будто под кожу запястья кто-то вложил тлеющий уголёк и забыл вытащить. Она вскинула руку к лицу, ещё не до конца проснувшись, и увидела *это*.
Серебристые линии проступали на внутренней стороне запястья, складываясь в узор, которого вчера точно не было. Тонкие, словно нарисованные иглой, они переплетались в сложный кельтский символ – что-то среднее между трикветрой и лабиринтом. Не татуировка. Не шрам. Скорее – свечение изнутри, как будто под эпидермисом проложили светодиодную нить.
Лиара потёрла глаза свободной рукой, надеясь, что это остаток сна. Бессонница последние недели измучила её – может, мозг решил развлечься галлюцинациями?
Но когда она снова посмотрела на запястье, узор не исчез. Более того – он слабо пульсировал в такт сердцебиению.
– Что за чёрт.
Она провела пальцами правой руки по странной метке. Кожа под узором была тёплой, почти горячей, но боли не чувствовалось. Только это странное ощущение жара, пульсации, *присутствия* чего-то чужеродного.
За окном моросил типичный для Голуэя ноябрьский дождь. Серое небо висело низко, почти касаясь крыш старых домов. Часы на тумбочке показывали семь утра, но за окном стояла такая темень, будто до рассвета ещё часа три.
Лиара поднялась с постели, подошла к окну, прижала запястье к холодному стеклу. Узор продолжал светиться. В полутьме комнаты это выглядело почти красиво – серебристое кружево на бледной коже.
*Думай логически*, – приказала она себе. – *Ты вчера работала допоздна в библиотеке. Разбирала средневековые манускрипты. Возможно, какая-то химическая реакция? Краска с древних страниц?*.
Но в глубине души Лиара знала – это объяснение не годится. Она работала реставратором уже пять лет, всегда соблюдала технику безопасности, носила перчатки. И уж точно никогда не видела краски, которая светилась бы вот так, изнутри кожи.
Она пошла в ванную, включила воду погорячее, намылила запястье до белой пены. Тёрла щёткой, потом жёсткой мочалкой. Узор не исчезал. Даже не тускнел.
– Прекрасно, – пробормотала Лиара своему отражению в зеркале. – Просто прекрасно. Теперь ещё и это.
Отражение смотрело на неё усталыми зелёными глазами. Рыжие волосы растрепались за ночь, рассыпались по плечам огненным облаком. Двадцать восемь лет, а выглядит на все тридцать пять – вот что делает хроническое недосыпание.
Последний месяц был каким-то сумасшедшим. Провалы в памяти, потерянные часы, странные ощущения дежавю. Лиара списывала всё на стресс и переработки, но теперь, глядя на светящийся узор на руке, начинала думать, что дело в чём-то другом.
