Удерживая навершие ладонью, Оксана раскручивала нож указательным пальцем. Сталь всверливалась в полотно стола, образуя глубокую воронку.
В комнату вошёл невысокий парнишка, с татуировкой «Банкси» на щеке и косыми шрамами во всё лицо. Прикрыв за собой дверь, нерешительно замялся у входа.
– Седьмой кордон приехал, – быстро произнёс, – остальные тоже, полтысячи душ готовы выдвигаться, – добавил, криво улыбнувшись.
Оксана молча продолжала раскручивать нож, всматриваясь в жёлтую стружку.
– Лесные отказались, – тихо добавил Банкси, хищно причмокнув, – тут, вот…, в пакете, – аккуратно поставил на пол мешок с окровавленными доказательствами.
– Немного оставили, человек пять, в сарае закрыли.
Осторожно шагнув вперёд, наклонил голову, пытаясь поймать взгляд, но вместе с лезвием, в комнате остановился даже воздух. Банкси попятился к выходу.
Мы ждём, – кивнув, он вышел, закрыв за собой дверь.
Оксана не двигалась. Продолжая смотреть в одну точку, крепче сжала пойманное лезвие. Кровь потекла по столу, устремляясь к краю. Разделившись на два ручейка, убегала дальше, пока не достигла грани. Замедлившись, капля зависла, остановив время. Опускаясь, взгляд поймал тонкую татуировку «соплюха» на предплечье. Закрыв глаза, она услышала в темноте…
– «Сестрёнка»
Вытянув руку, нащупала маленькую взъерошенную голову и подтянула к себе.
– Всё будет хорошо, – прошептала на ухо.
Моргнув несколько раз, лампа загорелась, и темнота отступила. Лифт стоял больше часа, с момента, как наверху послышался треск и скрежет. Огорчение от пропущенной тренировки по рукопашному, сменилось лёгким беспокойством, но Оксана не подавала вида. Пять человек, включая её и пятилетнюю Софью, молча стояли, прислонившись к стенам. Они успели познакомиться. Старый профессор, изящный и худой Виталий Петрович. Анестезиолог, толстяк с лысеющей макушкой, в пиджаке и очках, назвавшийся Максимом. Смуглый доставщик Костя, на вид немногим старше Оксаны, возможно, на пару лет, но уже битый жизнью, судя по характерным шрамам от ножа и острому взгляду.
– Может, ещё раз попробуете? – Петрович поднял на Костю взгляд.
– Уже пятнадцать раз пробовал, – нервно ответил Костя, – сети нет ни на одной из сим карт.
Подвинув ногой бокс службы доставки, он медленно сполз по стене и уселся на полу.
– Что у них там происходит? – тяжело дыша, прокряхтел Максим, – где эта чёртова служба ремонта?
Достав из портфеля платок, он вытер лоб, лысую макушку, шею и, помахав им перед лицом, убрал во внутренний карман пиджака.
– Похоже, действительно что-то серьёзное, – Петрович стучал по клавише вызова оператора, словно выбивал азбуку Морзе.
