У каждого есть путь.
Тот, что прочертили ещё до его рождения. До меня. До нас всех.
Линия. Прямая. Чёткая. Без изгибов. Без вопросов.
По ней надо идти. Молча. Согласно. Как положено.
Совет Первых следит.
Они не просто наблюдают – они вплетены в эту линию. Их дыхание – закон. Их взгляд – приговор. Они говорят: «Так было задумано. Так будет всегда».
Но я спрашиваю:
Почему моя судьба – не моя?
Почему я должен быть тем, кем меня определили до рождения, а не тем, кем хочу стать сам?
Я не прошу хаоса.
Я прошу права на выбор.
На ошибку.
На поворот там, где, по их мнению, поворачивать нельзя.
Хочу любить не потому, что так сказано, а потому, что сердце бьётся в такт чужому дыханию.
Хочу творить не то, что нужно системе, а то, что зажигает во мне свет.
Даже если этот путь – кривой. Даже если он полон теней.
Разве это не и есть жизнь?
Не шаблон, вырезанный по лекалу, а дрожь в руках, когда ты делаешь первый шаг туда, где тебя никто не ждал?
А вдруг ваши правила больше не держат мир?
А вдруг они уже не гармония – а клетка?
А вдруг ваш меч, которым вы рубите отклонения, на самом деле защищает не порядок… а страх?
Страх перед тем, что кто-то осмелится сказать:
«Я – иначе».
«Я – не так».
«Я – сам».
И тогда вся система задрожит.
Не от гнева.
От одного только вопроса:
А что, если мы ошибались с самого начала?
Lucifer
Я всю свою осознанную жизнь мечтал взять интервью у какой-нибудь великой личности. Например, у президента страны или великого деятеля, подобного Папе Римскому. Но даже в самых смелых мечтах я не мог предположить, что буду брать интервью у самого Люцифера. Вы только представьте – у самого Люцифера! Да, именно того самого. У самого владыки Преисподней.
Это был обычный осенний день, когда я, уже давно ничего не ожидая от него, плёлся после работы в бар. Книга, которую я написал, так и пылилась на полках издательств, а я перестал надеяться, что кто-то позвонит с предложением публикации. Выпив пару стаканов виски в баре, я возвращался домой. Шёл по слабо освещённой улице, погружённый в свои мысли, как вдруг мой взгляд зацепил одинокого мужчину на другой стороне дороги. На вид ему было чуть за тридцать. Всё в чёрном, он выглядел мрачно, но стильно. Чувствовалось, что он был не в том месте и не в то время. И почему-то я не смог просто мельком бросить на него взгляд, как обычно делаю, когда иду по улице и мне нет никакого дела до прохожих. Но в нём было что-то загадочное, даже мистическое. Ох, если бы я знал тогда, кто он на самом деле, возможно, я прошёл бы мимо как можно быстрее – или даже дал бы деру со всех ног. Но всё произошло так, как и должно было произойти.
