Я сидел и печатал очередную главу для очередной книги, буквально “высасывая из пальца” сюжет. Очередные люди со способностями крошат в фарш очередных монстров, которые умирая, даруют силу герою и камни душ. Шла уже тридцать вторая книга, но! Народ покупал, не так, как первые, но все же… Я печатал, “как выхватив меч с жуткой ухмылкой на лице, летел вперед, ощущая азарт…” хрен там валялся!
Помню я тот азарт…
Нет там никакого азарта. Почему? Потому что мои книги создают события для тех, кого я придумываю. А всё ведь так хорошо начиналось.
Я, будучи историком по образованию, увлекся изучением, канувших в лету цивилизаций. Как дурак и славянофил, погрузился в изучение слов русского языка. Да, нашел части корней с фарси, да, нашел переплетение с пантеонами богов мира. Да много чего нашел интересного, если честно. Но! Речь не об этом.
Речь о том, что мои книги и события сбываются. Нет, не так, сбываются те, где я отождествляю себя с главным героем. И самое интересное, что не те, где происходит все в фэнтези мире, а в том, где описываются максимально возможные, допустимые события.
Сейчас поясню: писал сегодня о манагере, которого убило плитой на стройке, отправляя душу на перерождение и начиная новую книгу о попаданце, дописав несколько глав, пошел за кофе, и тут БАЦ! Впереди идущему парню, по голове плита прилетает, а его мозги у меня на лице… Или, написал, как боевой ветеран защищает пацана в подворотне от грабителей, те в него стреляют несколько раз и он умирает…
Все ничего, только в роли этого пацана, которого пинают трое гопников – я.
Ну, думаю, хрен с ним, переключусь на классику, все идет тихо, мирно, пока после очередной главы, я не пошел в магазин, проваливаюсь в люк и мне распанахивает ногу железяка от бедра до ступни. Самое смешное, эту рану я описал в предыдущей главе, вместе с событиями.
Тогда, будучи в отчаяньи, написал о том, что у меня, как у главного героя, появились силы, как у Дэдпула, регенерировать все и вся, после падения в чан с химическими отходами, подрывом бензоколонки и секретного автомобиля с ящиком неизвестного на земле вещества.
Ну, авария и взрывы были… Только бессмертным вышел не я, а тетя Люба. Да, блять! Та самая тетя Люба, которая двадцать пять лет отработала в столовке, а на пенсии вышла уборщицей в мою родную, семидесятую школу. И теперь она, супер уборщица с фигурой топ-модели и рожей… Собственно, не сильно изменившейся... И комплексом хронического недоебита, терроризирует весь район при помощи швабры, тряпки и такой-то матери.
Я, сука, неудачник! Все, что могу, так это писать херню, после двух книг, повторяясь и блюя на написанное. Ах, ну да, еще осуществлять написанное для всех, кроме себя.
