Пролог. Город, который не спит
Этвин не был красивым городом. Архитекторы прошлого века, отстраивавшие его после большого пожара, явно вдохновлялись готическими романами и дешевым мистицизмом. Узкие улочки петляли между высокими домами с остроконечными крышами, фонари отбрасывали скудный желтый свет, а булыжные мостовые вечно блестели от влаги, даже если дождя не было неделю.
Местные шутили, что в Этвине всегда пасмурно, потому что солнце боится сюда заглядывать.
Последние три месяца шутки стихли. Люди пропадали. Сначала двое – мужчина и женщина, возвращавшиеся с ночной смены. Потом еще трое. Потом счет пошел на десятки. Полиция сбивалась с ног, криминалисты разводили руками, а газеты пестрели заголовками: «Ночной хищник в Этвине!», «Полиция бессильна!», «Кто следующий?».
Кетрин читала эти заголовки каждый день. Она работала в «Этвинском вестнике» – маленькой газетенке, которая существовала на объявлениях о продаже подержанных авто и некрологах. Но именно некрологов в последнее время стало подозрительно много.
– Кетрин, – окликнул ее редактор, грузный мужчина с вечно красным лицом. – Твоя статья про пропавших готова?
– Почти, – соврала она. – Еще пара свидетелей.
– Торопись. Конкуренты из «Ночного курьера» уже напечатали серию материалов. А мы все жуем.
Кетрин кивнула и уткнулась в монитор. На самом деле никаких свидетелей не было. Были только общие фразы, слухи и странное, липкое чувство, что она ходит по краю пропасти.
В тот вечер она задержалась особенно долго. Часы показывали половину первого, когда Кетрин наконец выключила компьютер, накинула легкое пальто и вышла в ночь.
Она не знала, что за ней наблюдают.
Часть первая. Взгляд с высоты
Глава 1. Тот, кто ждет на крыше
Эдгар сидел на карнизе старого доходного дома на улице Святой Анны. Отсюда открывался лучший вид на центр Этвина – на ратушу с ее вечно спешащими часами, на шпиль костела, на кривые улочки, убегающие в темноту.
Он любил высоту. На земле слишком много соблазнов. Там ходят люди, и в их жилах течет тепло, пахнет жизнью, силой, молодостью. Там трудно сдерживаться.
Эдгар сдерживался уже сто сорок три года. С переменным успехом.
Сегодня охота была удачной. В переулке за мясной лавкой он нашел пьяного мужчину, который возвращался из кабака. Быстро, почти безболезненно. Тот даже не понял, что случилось, – просто потерял сознание на пару часов и очнется с дикой слабостью и головной болью. Жить будет. Эдгар не любил убивать без необходимости. Это было… неэстетично.
Он облизнул губы, чувствуя привкус дешевого алкоголя и чужой усталости, и собрался уже спуститься вниз, чтобы побродить по городу, как вдруг замер.
