Как и большинство альтернативок, эта началась с вопроса: «Что было бы, если?..»
Итак, год 1914 от Рождества Христова, месяц август, точнее, последняя неделя этого самого августа. Усталые, но победоносные германские войска идут вперед, где-то перед ними бредут разбитые в приграничном сражении французы. Англичане уже прикидывают, как будут грузиться на корабли, а в Восточной Пруссии на стол Гинденбурга лег план того, что позднее назовут Танненбергским сражением.
Танненберг они выиграли. Взамен тонкая нить реки Марн перечеркнула строгую красоту шлиффеновских расчетов.
Война продолжалась. Война, подобной которой человечество доселе не знало. Еще предстоял Верден и Ютланд, Брусиловский прорыв и, как итог, вагончик Фоша в Компьенском лесу, но именно в эти августовские дни для Германской империи «счастье было так близко, так возможно…».
Ну а что, если бы… Париж все же услышал грохот пушек фон Клюка?
Мир, который мог бы быть.
Вряд ли он мог стать лучше, честнее, добрее – с чего? Люди ведь те же. Он просто стал бы иным – мир за углом от нашего, мир, свернувший на перекрестке истории.
Наверняка можно сказать лишь одно – те, кто мог бы жить в нем… жили и умирали, ненавидели и любили бы точно так же, как и мы.
Автор благодарит всех участников форумов Vif2NE и «Альтернативная_История», благодаря которым эта книга смогла стать именно такой. Отдельное спасибо – Денису Зимину.
В тексте использованы отрывки из песен В. Высоцкого, Б. Гребенщикова, А. Маршала.
…все выше, жарче, веселей,
Их отблески плясали – два притопа, три прихлопа,
Но вот Судьба и Время пересели на коней,
А там – в галоп, под пули в лоб, —
И мир ударило в озноб
От этого галопа.
Унтер-офицер Эрих Восса, башнер
Приползли мы с рекогносцировки обратно в расположение, вылезли на башню – майор сигарету запалил и только мне портсигар протянул, глядь – Ральф Бауман, как из-под земли, рыжей своей, насквозь неуставной бородкой маячит. Вытянулся, откозырял:
– Господин майор, прибыло обещанное пехотное подкрепление.
Не понравилось мне то, как Ральф это сказал. Вольфу, похоже, тоже. Дождался он, пока я сигаретку стрельну, защелкнул портсигар, в карман спрятал…
– Ну что, – говорит, – пойдем, Эрих, поглядим на союзников, – на землю спрыгнул и зашагал, не оглядываясь.
Я помешкал чуть, мозгой пораскинул, сунул сигаретку за ухо да нырнул в люк за «бергманном» своим. Благо далеко тянуться не надо – он у меня к борту аккурат под крышей приспособлен. Достал, затвор продернул, на шею повесил и припустил за майором.
Прошли мы через подлесок, к дороге. Выходим из-за елок – стоят. Два грузовика, три автобуса, гражданских, свежеконфискованных – любят синие с комфортом разъезжать – и две легковушки. Передний автобус – старичок «бээмвэшный», года тридцать восьмого, и возил он, судя по подновленной недавно надписи вдоль борта, детишек в школу церковную. А сейчас на крыше над кабиной пулемет крупнокалиберный торчит, кожух дырчатый в небо задрал. И флаг тряпкой обвис. А флаг этот – я к нему повнимательнее пригляделся и аж с шага сбился! Черный флаг. Сплошь черный, даже одну синюю звездюлину для приличия намалевать не пожелали.
