О чём молчат костры
Говорят старики: кто забудет Рода – тот без роду и без племени останется. А кто помнит – тому сам Род в сердце глядит.
Прежде чем появились первые люди, прежде чем мамонты протоптали тропы к водопою, прежде чем Дон-река начала свой бег к синему морю – было Слово.
И Слово то было – Род.
Он был всему начало. Небом – надо всем, землёй – под всем, и дыханием – внутри всего. И не было ни дня, ни ночи, а был только свет Его воли и тьма Его замыслов, что людскому уму не постичь.
В чертогах своих небесных сидел Род у прялки мироздания. Перед ним три нити вились: белая, чёрная да золотая. Белую пряла Макошь – на жизнь, на счастье, на судьбу добрую. Чёрную сучил сам Вий – на испытания, на тьму, на то, чтобы души учились свет искать. А золотая нить лежала нетронутой – для тех, кто пройдёт путь до конца и поймёт, зачем живёт.
Долго глядел Род на землю.
Земля была молодая, горячая, дышала паром. Леса стояли дремучие, звери ходили великие, и воздух был густой, как мёд, – дышать им, не надышаться.
И увидел Род в одном месте, у излучины большой реки, первых людей.
Мало их было. Жили они в ямах, шкурами укрывались, огонь берегли пуще глаза. Умели охотиться, умели детей рожать, умели мёртвых хоронить. А главное – чувствовали.
Чувствовали они, что не просто так живут. Что есть кто-то выше, кто-то больше, кто-то, кто смотрит на них сквозь ночное небо. Задирали головы к звёздам и шептали: «Ты кто? Зачем мы?»
Искра в них горела. Та самая, что Род когда-то вдохнул в первых людей, когда лепил их из глины и камня. Но горела она неровно, трепетно, как огонёк на ветру.
Ибо не знали люди, зачем живут. Не ведали, что есть добро, а что – зло. Шли по земле на ощупь, как слепые котята, и падали часто.
А под землёй, в мире Нави, где корни деревьев переплетались с костями предков, жил Вий.
Тяжек был его взгляд. Веки его, словно камни мельничные, едва пропускали свет, а когда поднимались – всё живое цепенело. И была в том его сила и его проклятие.
Сидел Вий на троне из бивней мамонтовых, и тоска грызла его сердце. Когда-то давно, в начале начал, он тоже был светел. Но выбрал тьму, выбрал власть над тем, что уходит, над тем, что умирает. И теперь владел лишь тенями.
Людей он ненавидел лютой ненавистью. За то, что они жили. За то, что смеялись. За то, что в их груди горела та самая искра, которую он потерял. И каждый раз, когда человек ошибался, когда злоба или страх застилали ему глаза, Вий протягивал из-под земли холодные руки и утаскивал душу к себе.
– Моя, – шептал он. – Тьма моя. Навеки.
