В этой книге собраны рассказы Юлии Тереховой (Юлия Соль, @salt_jt). Юлия писала в жанре городское фэнтези и так называемое «низкое» фэнтези, по законам которого магия и прочие чудеса хоть и присутствуют, но не являются естественной частью мира. Порой его еще называют «низким» из-за несвойственного фэнтези отсутствия пафоса (типа обязательной борьбы Добра со Злом), а также наличия «чернухи» и неоднозначной морали.
Все это вы здесь найдете! :)
Свои произведения Юлия публиковала только в Неназываемой Сети, и после ее смерти (и сети и Юли, печальное совпадение) весной 2022г., я приняла решение сохранить ее творчество для мира. Для вас.
Юлия слишком рано ушла туда, где нет бурь, но ее герои навсегда останутся с нами.
Рассказы идут в порядке публикации. Все фотографии и рисунки взяты из блога автора.
Иллюзия мести (цикл «Контора господина Шенки»)
Москва, 1995г.
Последние дни августа, утопающие в золоте. Пьянящая радость жизни на краю могилы.
Дорога шла между скошенных полей. Простор. Сумасшедшая воля.
Я смотрел из окна рейсового автобуса, как громоздятся на горизонте грозовые облака, обрамленные лучами солнца. Красиво.
Гораздо удобнее и проще было бы ехать в машине, не связываясь с общественным транспортом. Общественный транспорт чреват неожиданностями. Не всегда приятными. Но рука еще слишком болела, не давала долго быть за рулем.
Я созерцал пейзаж, когда автоматная очередь прошила крышу автобуса.
В проходе, у кабины водителя, стоял человек, небрежно держа изделие Калашникова.
– Кто встанет с места или откроет пасть – будет трупом, – изрек он.
Ему вняли. Никто не шевельнулся. Никто не проронил ни звука.
– Отлично, – сказал стрелок, – вы, как я вижу, ребята понятливые. Тем лучше. Для всех. Автобус захвачен. Вы все – заложники. Если есть вопросы, лучше оставьте их при себе. Ни я, ни мои товарищи все равно не собираемся на них отвечать.
Товарищи… У каждой двери было по человеку. И никто из них не мог пожаловаться на отсутствие огнестрельного оружия. Ну и водитель. Четверо. Не так уж и много. Но что можно с ними сейчас сделать? Ничего. Плыть по течению. И не слишком барахтаться.
Автобус заложил крутой вираж, съехал с шоссе на грунтовку. Солнце уплыло вправо. Мы взяли курс на юго-запад. Или что-то вроде того. Я откинул голову на спинку кресла и закрыл глаза.
…Пару раз автобус тряхнуло так, что дальше притворяться спящим было просто глупо.
Мы въезжали в ангар. Не слишком просторный, полутемный, душный. Мотор захлебнулся последней судорогой и заглох.
– О’кей, – сообщил стрелок, – прибыли.