А из-за жалких слёз.
>11 апреля 1910 года, Ротхос
В порыве воодушевления Ильяс переступает порог. Но наступить на пятки, чтобы стянуть новую обувь, так и не решается. Опуская рюкзак на пол, он ослабляет шнуровку, аккуратно снимает кроссовки, ставит их в угол и неожиданно замирает.
Только сейчас мальчишка замечает, что стены однушки встречают его подозрительной тишиной. Обычно отсюда, из коридора, уже слышался плач новорождённой — неровный, раздражающий, но привычный. Сейчас же — ничего. Он робко ступает вперёд, наполняя коридор скрипом половиц, и заглядывает за приоткрытую дверь.
Огненно-рыжие волосы, прикрывающие плечи мачехи, даже в полумраке комнаты цепляют взгляд. Вот только сам силуэт, сгорбленный над детской кроваткой, пробирает тревогой.
Мальчишка колеблется перед тем, как шагнуть в комнату, ступая на ватных ногах и с неприятным предчувствием заглядывая в кроватку, где ещё утром плакала малышка.
От вида скомканных пелёнок становится дурно.
— Клар, — совсем тихо.
Женщина вздрагивает, через силу выпрямляется.
— Ты, наверное, голоден. Пойдём, дорогой, я что-нибудь приготовлю.
Она старается улыбнуться максимально правдоподобно и ласково, но лишь щурится из-за сломанного носа. И, противореча себе же, замирает, рассматривая чёрный ворох кудрей, синий омут детских глаз, где плещется осознание и ужас, и сразу же переводит взгляд, когда заостряет внимание на родимых пятнах, что «пачкают» половину лица.
Ильяс ёжится под тяжёлым взглядом, затем послушно ступает следом, цепляясь за единственную мысль — выпить стакан воды. А лучше два. Он садится на последний в квартире табурет, боясь нарушить воцарившийся уклад лишним движением, и украдкой следит за мачехой.
Лишь с третьей попытки вспыхивает спичка. Женщина открывает газ и, когда пламя облизывает кончики пальцев, поджигает. На плиту ложится чугунная сковородка без ручки, льётся масло с излишком, разбивается три яйца. Она наблюдает, как растекается желток с попавшей скорлупкой, и упирается ладонями в края кухонного гарнитура, пока на плите глухо шкворчит яичница.
Огненные локоны выглядят отвратно на фоне серой обшарпанной кухни. Они приковывают внимание, словно яркая клякса на тусклой картине, да скрывают напряжённую фигуру. Вот только подрагивающие плечи выдают истерику со всеми потрохами.
— Тебе… плохо? — почему-то на ум приходят исключительно неуместные слова.
Плечи замирают. Женщина натягивает самую яркую улыбку, оборачиваясь к пасынку, и изо всех сил старается не морщиться от боли.
