Этот текст написан не чернилами – снами.
Он не развлекает – проникает.
Если вы ищете "сюжет" или "логику яви" – вы в ловушке Шестого Мира.
Если готовы стать:
– Киборгом, чьё бессмертие – проклятие,
– Сумкой, чувствующей гниль помойки,
– Утопленником, принявшим волну с любовью,
– Путником, ищущим росток в пепле…
…входите.
Обратного пути не будет.
Летописец Сновидений
Я не сочинял эти тексты. Я – свидетель.
Морфей, владыка теней и снов, брал меня в пленники. Он вёл меня через лабиринты своих владений – не как гостя, а как материал для хроник. Шестой Мир с его гарью, лаборатория "Феникс" с её холодным светом, Потоп, смывающий берега реальности, проклятая сумка в бутике роскоши – всё это топография его царства.
Я записывал. Спешил зарисовать коды и законы сновидений, пока память не съедала яви. Слова тут – не украшение. Они – слепки с кошмаров и откровений, сделанные дрожащей рукой на краю пробуждения.
Моя роль? Не пророк. Не герой. Летописец у врат. Я лишь фиксировал то, что Морфей позволял мне унести. Иногда – обрывками. Иногда – с ожогами от истины.
Не ищите здесь логики вашего мира. Ищите узоры сна, где:
– Боль – язык,
– Смерть – дверь,
– Вечность – миг, который можно пережить лишь став тишиной.
Эпилог в конце – не мои мысли. Это ключи, данные мне при пробуждении. Карта, нарисованная по памяти.
Читайте. Но помните: вы входите не в книгу – в сон летописца. А сны, как известно, заразны.
Записано на краю яви, при свете гаснущего экрана.
Летописец.
Первый сон: Запись Путника у Седьмых Врат
Дым. Вечно дым на горизонте Шестого. Не от костров – от пожарищ, что давно стали пейзажем. Воздух густой, пропитанный гарью страха и старой боли. Здесь, дружище, как ты верно подметил, мы и обретаемся. Преддверие Последнего Круга, Седьмого, где нет уже ничего, кроме вопля без голоса.
Я сижу на корточках у треснувшей стены – то ли бывшего дома, то ли будущего щебня. На ладони – горсть пыльной земли Шестого Мира. Она не плодородна. Она помнит только кровь да слезы. Но сегодня в ней пробился росток. Хрупкий, упрямый зеленый шип. Чудо? Нет. Просто жизнь, цепляющаяся за шанс, данный ей вопреки всему.
Я знаю то, о чем не кричат рупоры пропаганды и не пишут в сводках бесконечных войн. Знаю из снов, что жгут изнутри яснее адского пламени Седьмого. Знаю про Семь миров. Про Первый – сияющий сад без теней, где справедливость – не слово, а воздух. Про Второй, где тени лишь скользят по краю. И дальше – вниз, по спирали угасания. До нашего Шестого. До этого ада на пороге окончательной тьмы.
И знаю закон: душа в заточении. Пока не ляжет в землю каждого из Семи Миров, пока Семь Могил не отметят путь – нет выхода. Нет свободы от этого колеса. Умираешь здесь, в копоти Шестого – и просыпаешься там, в кромешном мраке Седьмого, где боль – единственная реальность. И так – пока цикл не завершится.
