В старых кельтских преданиях, которые не читают вслух у очага и не пересказывают детям, есть имя, произносимое шёпотом – Марвь бхео. Это имя выжжено страхом. Тот, кому отказано в смерти – живой мертвец. Это существо не рождается от проклятия, но существование Марвь бхео и есть проклятие.
Священники называют его порождением дьявола. Друиды – ошибкой равновесия. Марвь бхео обречён идти сквозь века, наблюдая, как рушатся королевства, зарастают дороги и стираются имена тех, кого он любил.
Только Солнце его судья. Свет разрывает плоть, превращая в пепел и дым его тело, сжигая все воспоминания. Но такие смерти очень редки и не один Марвь бхео не пойдёт на такой шаг, не имея на то очень веских причин.
И если когда-нибудь ты увидишь фигуру человека, что не отбрасывает тени, не ищи спасения в молитвах. Они не помогут. Они не спасут.
Приезд Агаты и Аˈртура
В сентябре погода уже становится неблагоприятной: дожди идут всё чаще и чаще, начинает веять прохладой. Земля замирает перед наступлением зимы.
Вся растительность сменила свои одеяния на жёлтые, оранжевые, золотистые и красные цвета. Порывы холодного, осеннего ветра жадно срывают листву, кружа её в воздухе и швыряя на землю. Небо затянулось свинцово-серыми тучами, которые то и дело подчёркивают красоту осени, но в то же время они словно тянут за собой беду. Изредка в эту пору бывают теплые и сухие деньки, но не сегодня. Ещё одна особенность этих мест – частые и густые туманы. Они всегда придают загадочности и волшебства любому пейзажу.
Закройте глаза и представьте.
Густой, седой туман стелется по земле тяжёлыми клубами, словно живое существо – он цепляется за корни деревьев, обволакивает камни, медленно ползёт по тропам, скрывая их очертания. Воздух пропитан осенью: в нём смешались запахи прелой листвы, сырой земли и холодной влаги, будто сама почва выдыхает усталость уходящего года.
Мелкий дождь моросит почти незаметно, но настойчиво – крошечные капли оседают на коже, вплетаются в волосы, превращают одежду в тёмные, тяжёлые полотна. Ветви деревьев скрипят и тихо стонут под порывами ветра, словно переговариваются между собой на забытом, первородном языке. Иногда где-то в глубине леса слышится треск – то ли ломается ветка, то ли лес делает шаг навстречу незваному гостю.
Вдали, сквозь завесу тумана, возвышается замок – тёмный, неприступный, будто выточенный из самой ночи. Его башни теряются в сером небе, а стены хранят молчаливые тайны и легенды уходящих веков. Он стоит, окружённый древним лесом, как страж между мирами, равнодушный к времени и человеческим судьбам.
