– Беги, Азель. Беги! – громогласный рык, словно удар молота, заставляет меня вздрогнуть так, что мои тщательно уложенные в пучок волосы, кажется, встают дыбом.
Я ошарашенно осматриваюсь, и до меня медленно, но верно доходит – это не моя родная аудитория в университете. Здесь нет скучающих лиц студентов, которым я только что с таким энтузиазмом рассказывала про тонкости средневековой литературы. Вместо этого передо мной… стоит ОН. Огромный. Разъярённый. И, черт возьми, невероятно красивый. Брюнет. С такими скулами, что ими можно нарезать тончайшие ломтики пармезана, и глазами, которые сейчас мечут молнии, но даже в этом гневе они умудряются быть гипнотизирующими. Он стоит, как изваяние из мрамора, только вот мрамор этот сейчас готов взорваться от ярости.
Я моргаю. Еще раз. Я что, уснула прямо на лекции? И мой мозг решил устроить мне сюрприз в стиле «Алиса в Стране Чудес»? Только вместо Белого Кролика – разъярённый красавец, а вместо кроличьей норы – какая-то… ну, явно не университетская локация. Воздух здесь пахнет чем-то терпким и немного дымным, как после хорошей грозы, и я чувствую, как мои туфли на небольшом каблучке неуверенно топчутся по мягкому ковру с восточным узором.
– Беги, Азель! Иначе… – от неожиданности подаюсь назад и больно ударяюсь ногой о что-то твёрдое, и, наконец, осознаю, что это не сон. Мой мозг, который обычно так ловко оперирует цитатами из Шекспира и анализом поэтических метафор, сейчас выдаёт только одну мысль: «Марта, ты влипла по самые уши, и, кажется, это не та ситуация, где поможет знание сонета №18».
Я смотрю на мужчину, пытаясь собрать остатки своего академического достоинства. Мои руки, которые еще минуту назад держали указку и уверенно указывали на слайды, сейчас нервно теребят подол… платья? Где мой стильный пиджак за пятьдесят долларов? Я, профессор, специалист по викторианской прозе, оказалась в эпицентре какой-то совершенно дикой, необъяснимой драмы. И этот мужчина… Он выглядит так, будто только что сошёл со страниц исторического романа, где он, скорее всего, либо отважный герой, либо, что более вероятно в данный момент, очень недовольный главный злодей.
– Простите, – выдавливаю, мой голос звучит подозрительно тонко. – Я, кажется, ошиблась дверью. Или… этажом? Или, возможно, эпохой?
Я даже не знаю, что сказать. Мой мозг лихорадочно ищет хоть какую-то зацепку, хоть какую-то логическую нить в этом абсурде.
Мужчина делает шаг ко мне, и я инстинктивно отступаю. Его взгляд пронзает меня насквозь, и я чувствую, как мои щёки заливает краска. Он такой… внушительный. И этот его гнев, он такой… настоящий. Я никогда не видела такого чистого, концентрированного гнева, который при этом исходит от такого… эстетически совершенного существа. Это как наблюдать за извержением вулкана, который при этом ещё и невероятно красив.
