В прошлой жизни меня звали Вика.
Виктория Горбылева.
«Виктория» – значит «победа».
Ничего победного в моей жизни никогда не было. Я бы даже сказала наоборот.
Внешность – самая заурядная. Тонкие руки и ноги как спички, русые волосы, которые мешаются и отрастают слишком быстро. Я тайком подрезала их в туалете, косо-криво, как придется, а однажды даже решилась сделать челку, о чем сразу же пожалела. И ходила потом как дура целую неделю, а то и две с нелепыми короткими прядями на лбу.
Глаза серые. Иногда с голубоватым оттенком, иногда с зеленоватым, но чаще цвета «мокрый асфальт». Ничего особенного, говорю же.
По жизни вообще швах. Полный провал. Отец неизвестен. Мать… давайте не будем об этом?
В детстве я часто придумывала истории о её жизни и обстоятельствах, что нас разъединили. О том, как она вернется с супер-секретной миссии из-за границы, откуда-нибудь из лесов Занзибара (а в Занзибаре леса или пустыня? Что это вообще за местность и где она находится?) – загорелая до черноты, загадочная, с мягкой понимающей улыбкой и теплыми нежными руками. Вернется и сразу заберет меня из детского дома.
Будет долго извиняться, конечно же. Объяснять: что и почему, а может наоборот, повинится, что ничего рассказать не может – все-таки секретность и подписка о неразглашении, то-се. Я конечно же буду делать вид, что злюсь, но на самом деле сразу прощу её, и мы будем жить вместе, долго и счастливо. Возможно даже с новым отцом, которого она встретила на секретной миссии в Занзибаре.
– О, Паоло! У меня есть дочь. Мы не можем быть вместе.
– Ни одна причина в мире не помешает нам сделать это! Дочь – это прекрасно, любовь моя! Я стану ей отличным отцом, вот увидишь.
Но время шло, шло… И на крыльце детского дома не появлялся ни мускулистый белозубый Паоло, ни фигуристая тренированная красавица-мать. Вообще никто не появлялся, даже какая-нибудь дальняя родственница, которую попросили присмотреть за мной. Хотя бы временно. Хотя бы издалека.
В какой-то момент я устала от несоответствия картинки в голове и жестокой реальности и просто отмахнулась от фантомов. Черт с ними! Пусть сидят в своем Занзибаре. Пусть их там даже тропическими ливнями накроет обоих! Не жалко.
Как вы понимаете, с фантазией у меня все прекрасно, а с остальным беда. Учеба ни одним предметом меня так и не заинтересовала, даже литературой. Точные науки скучны и неинтересны, а чтение книг школьной программы явно переоценено. Все эти зубодробительные описания природы, погоды и бессмысленных пустых диалогов. Скукотень.
Словно в жизни этих самых классических писателей не происходило никогда ничего интересного, и они на стенку лезли от тоски, вот и нашли способ развлекаться – чем себя занять – стали выливать скуку смертную на страницы книг.
