1. Глава 1. Мечты сбываются. Часто не так, как хочется
«Путешествуя, мы теряемся во времени». Утверждают, что сказал это Марк Твен. Кажется, он тоже был попаданцем.
Болела голова…
Да так, словно вместо мозга в череп насыпали углей раскалённых. От этой нестерпимой боли из глаз катятся слёзы.
И в ушах звенит...
Но что хуже всего – тело плохо слушается, словно не моё вовсе. Каждое движение с трудом, через силу.
Что со мной? Заболела? Нельзя мне болеть! Никак нельзя…
Боясь потерять сознание, я протянула руку и постаралась ощупью найти опору. Под ладонью нечто шершавое, влажное и холодное.
Кажется, стена. Уткнулась лбом в прохладную поверхность, пытаясь остудить мучительный жар и немного прийти в себя.
Легче не стало.
Желая осмотреться и понять, где я, вздохнула поглубже, сморгнула слёзы. Ох, лучше бы не смотрела! Оттого, что продолжала стоять, упершись головой в стену, обзор был ограничен. Видела только то, что под ногами.
Брусчатка!
В нашем провинциальном городке такого чуда отродясь не бывало. Лужи и грязь по колено – в огромных количествах. Покрытие асфальтовое, в котором ям и выбоин больше, чем самого асфальта – в центре имеется. Щебёнка, ежегодно отсыпаемая на относительно благополучных улицах – тоже встречается. А вот таких аккуратных поверхностей, крытых плотно уложенными друг к другу прямоугольными камнями, нет.
От удивления даже о боли на время забыла. Мамочка дорогая, где я?
Чтобы осмотреться, осторожно поворачиваюсь спиной к стене.
Не может такого быть, потому что быть такого не может, – решительно заявляю сама себе.
Да, я стопятьсот раз мечтала погулять по улицам Старого Таллинна, Риги, Праги или любого сохранившегося европейского города с многовековой историей.
Мечтала… Но где я и где те сказочные, прекрасные города?
В нашем городишке недавней выпускнице педагогического колледжа хорошо бы на скромную жизнь заработать. Важнее многих других умений ценится навык растягивать скромный аванс до не менее скромной зарплаты. К тому же хорошо бы прожить от зарплаты до аванса, не влезая в долги.
Поэтому мечта прогуляться по брусчатке, по которой люди ходили двести, а то и триста лет назад, так и оставалась мечтой. Не кредит же на такое брать. Как говорил хозяйственный кот из мультика: «А отдавать чем? Долги отдавать надо!»
Но вот я стою на мостовой, прижавшись к стене, сложенной из тёсаных каменных блоков, кое-где поросших темно-зелёным влажным мхом и, задрав голову, смотрю на башни замка, над которыми развеваются немного выгоревшие под солнцем вымпелы.
Сон? Бред? Чтобы ни было, мне пора возвращаться в реальность.
