Глава 1. Бояре-колдуны и их странный умысел
Доктор Эвелин Рид, женщина с лицом, изъеденным бессонницей, смотрела на красные, ползущие вверх линии графиков. Инфляция, цены на топливо, падение потребительского доверия. Март 2022 года выдался для Соединённых Штатов Америки паршивым. На другом мониторе президент США в очередной раз пытался обнадёжить нацию, и получалось у него скверно.
— Он не справляется, Сэм, — голос Рид был тихим, как шорох сухого листа. — Он слишком хороший человек. А сейчас нужен не хороший человек. Нужен… другой.
Доктор Сэмюэл Джонс, историк, заброшенный судьбой в самое пекло квантовой физики, суетливо протёр очки.
— Эвелин, это безумие. Риски…
— Риск — это то, что сейчас происходит там, наверху, — она махнула рукой в сторону потолка, имея в виду не просто крышу секретного комплекса, а весь политический Олимп. — Система идёт вразнос. Мы создали «Хронос» для экстренных случаев. Это он и есть.
— Но… почему он, главный из всех тиранов в истории?
— А ещё централизатор, государственник и победитель, — отрезала Рид. — Человек, который голыми руками вылепил из удельных княжеств империю. Он не будет рефлексировать, Сэм. Он будет действовать. Это твой кандидат. Ты сам это писал.
Сэм вздохнул. Писал. В теоретической выкладке. Он выбрал идеальный момент: 1572 год, сразу после триумфальной битвы при Молодях. Иван IV Васильевич ещё не тот измученный паранойей старик. Ему сорок два. Он на пике физической и ментальной силы. Царь-воин. Богатырь.
— Активация, — сказала Рид.
Подземная лаборатория наполнилась низким, вибрирующим гулом. В центре зала, в кольце из сверхпроводящих магнитов, воздух замерцал, сгущаясь в дрожащее марево.
— Да поможет нам Бог, — прошептал Сэм.
— Бог сейчас занят, — бросила Рид. — У него там, в шестнадцатом веке, и своих дел по горло.
***
Душа царя и великого князя всея Руси Иоанна Васильевича пела и плакала.
Господь явил милость свою великую! Рать крымского хана, что шла на Москву, как саранча, была разбита, рассеяна, втоптана в грязь воеводой его, Михаилом Воротынским. Сто тысяч супротив шестидесяти тысяч русских ратников. И победа за ними!
Иван стоял в походной церкви, пропахшей ладаном и конским потом. Колени ныли от долгого стояния на молитве, но в теле была лёгкость молодецкая. Сорок два года — не старость. Сила в руках ещё та, медвежья. Плечи расправлены, борода лопатой — любой опричник позавидует. Хорош царь! И дело своё государево знает.
Он воздел очи к лику Спасителя, тускло мерцавшему в свете свечи. «Благодарю Тя, Господи, за вразумление и за победу, дарованную…»
