Осень 2012 года пришла, как-то не заметно, впрочем, как всегда. Сначала подул откуда-то холодный, шквалистый ветер, который принес с собой косматые клочки серых туч. А вместе с ними и скучный, мелкий дождь. Прохожие на улице одели плащи и куртки, спрятались от дождя и ветра под раскрытые зонты. Настроение разом испортилось, хотелось возвращения тепла, солнца, легкости и позабытой радости от наступившего утра.
Утро же наступило хмурое, сонное и неуютное. Идти на работу хотелось меньше всего. Так бы и сидела на кухне, пила бы горячий чай с ромашкой и мятой заедая его купленной в соседнем Супермаркете вчерашней булкой с клубничным джемом.
Жизнь, как-то быстро отсчитала мои 36, неуклонно и целеустремленно шагая вперед год за годом. Все подруги благополучно вышли замуж, произвели на свет хорошеньких младенцев, а я все еще хожу в старых девах. Вроде бы и внешность не совсем уж и провальная, и образование высшее, то есть не конченая дура, но работа художником-оформителем в местном клубе не подразумевает богатого общения. Как же так получилось, что в таком солидном возрасте, а все еще одна? Конечно, были романы, куда без них? Были и серьезные отношения, из которых потом приходилось выбираться с серьезными потерями собственного достоинства. Последний случился прошлым летом и до сих пор вызывал чувство досады за потраченное на этого человека время, ну и деньги конечно. Наивная дура, надо же было влюбиться в альфонса и подарить этому негодяю последние трудно заработанные, которые откладывала на покупку автомобиля.
Допив последние капли остывшего чая, я побрела к входной двери. В последний раз взглянув на себя в зеркало на стене, проведя расчёской по волосам и взяв с полки свою любимую сумочку, раскрыла скрипнувшую дверь и шагнула за порог.
То, что случилось в следующую минуту я не могу объяснить до сих пор. Подъезд, как подъезд, но он был выкрашен в другой цвет, не в бежевый, а в совдеповский синий, который местами был обшарпан, и краска завернулась струпьями от старости. Кое-где отвалилась штукатурка и на беленой известкой стене, неряшливо нацарапал кто-то неприличные слова и рисунки. Голова закружилась от стойкого запаха кошачьей мочи. Стоп. Еще вчера подъезд не имел никаких надписей и был чисто вымыт приходящей уборщицей Олесей, и ремонт нам сделали в прошлом году, а 3 года назад поменяли окна на пластиковые. Что черт, возьми, происходит?
Я подошла ближе к стене, потрогала облупившуюся краску, как будто это что-то изменило бы и тут меня осенило. Я когда-то жила именно в таком подъезде, много лет назад в далеких девяностых, ну точно и надписи те же, а вот тут Лешка – одноклассник начертил: «Танька -дура!» это он про меня написал. Но сейчас на дворе, простите второе десятилетие двухтысячных, я что сплю и вижу сон?
