У алкоголя нет друзей – только враги и зависимые. Так твердил я себе, смотря на то, как рушится моя жизнь.
И вот мне повстречался человек – в тёмном классическом костюме, сливаясь с тьмой, он затушил сигарету.
– Пошли со мной. – Протянул он мне руку.
Да, я валялся в проулке. Просто ничтожество. Была бы во мне хоть капля достоинства и смелости – свёл бы счёты с жизнью. Но я слабак.
– Ты пахнешь не сильно приятно, да и проулок тут, чёрт побери… Аж жуть берёт. – Улыбнулся незнакомец. – Пошли со мной.
– Куда? – Выдавил безразлично я.
– Тебе будто есть куда пойти, бухарик. Пойдём, говорю. Можешь, конечно, и тут сгнить. Ну, так что ты? – Человек наклонился – совсем ещё молодой, лет 25-ти, с впалыми, горящими странным блеском, глазами.
Как удивительно – подумал я, – давно я не видел такого огня во взоре. Ещё ни у одного человека. Почти.
Молчание длилось недолго. Ухватившись за руку незнакомца и приподнявшись, я рассмотрел его лицо подробнее.
Худой, нет, скорее, атлетического или среднего телосложения. Но лицо втянутое, с хорошо видневшимися скулами. Чёрные волосы, прямой нос…
– Ты размышлять будешь или вместе со мной пойдёшь?
– Да, сейчас. – Пробормотал я, оттянул руку прохожего и зашагал следом за странным парнем по бульвару.
Необычайная, должно быть, картина – элегантно одетый молодой человек, а рядом с ним – весь в лохмотьях, заросший, грязный, с опухшим от алкоголя лицом я.
Мы шли несколько минут – может, четверть часа.
Дождь стучал по крышам, дороге, обливал прохожих и меня. Парень вынул откуда-то зонтик, расправил его и обернулся ко мне:
– Тебе холодно?
– Не особо. – Буркнул я.
– Как знаешь. – Пожал плечами незнакомец: – Я, кстати, Степан Белозёров.
– Угу. – Кивнул я. – Просто Аркадий.
– Хорошо, Аркадий – как думаешь, кто я?
– А я-то откуда знаю? – Удивился я.
– Ну, мало ли. – Произнёс Степан.
Мы замолчали. Странный разговор, необычный незнакомец. – Размышлял я, когда мы заходили в очередной проулок.
Исторический центр города – архитектура нового времени – интересные, надо сказать, дома здесь, в Омске.
Трёхэтажное здание в старом дореволюционном стиле и деревянная дверь – вот куда провёл меня Степан Белозёров. Стояла уже глубокая осенняя ночь – такая, какой вы себе её и представляете.
– Ну что, Аркадий, пройдёте? – Ухмыльнулся парень, вынимая из-под пиджака небольшой нож.
Так и думал – не могло же всё быть так просто! Содрогнувшись, я попятился назад, упёрся в стену. Руки задрожали. А Степан даже не ринулся ко мне – так и продолжал стоять на месте, освещаемый светом уличного фонаря.
