Трасса М4 «Дон» — это, если кто не в курсе, такой длинный русский аттракцион на выживание. Четыре полосы асфальта от Москвы до Ростова, по которым одновременно летят дальнобойщики, не спавшие вторые сутки, менеджеры среднего звена на кредитных «Камри», и бабушки на «Нивах», для которых понятие «мёртвая зона» — это что-то из фантастического фильма. В ноябре к этому добавляется гололёд. А к гололёду — темнота. А к темноте — тот особый русский фатализм, который заставляет водителя фуры выходить на обгон в повороте, потому что «ну а чё, проскочу».
Я не проскочил.
Впрочем, я и не обгонял — обгоняли меня. Точнее, не меня, а «Фредлайнер» в правом ряду, и обгоняла его «Газель» — я её даже не видел, только свет фар вдруг оказался не в зеркале, а прямо в лобовом стекле, — а потом «Газель» вильнула, и «Фредлайнер» вильнул тоже, и я вильнул, потому что когда двадцатитонная махина виляет в полуметре от твоего левого крыла, ты тоже виляешь — рефлекс, — и моя «Тойота Камри» (кредитная, пробег сто восемьдесят тысяч, резина — ладно, не сезон ещё, но я собирался поменять на следующей неделе, честное слово) вошла в занос на скорости сто десять километров в час.
Занос — это когда время растягивается. Физики скажут, что нет, время постоянно, а меняется только субъективное восприятие — адреналин, дофамин, вся эта нейрохимия. Но физики не были в заносе на М4 в ноябре. А я — был. И времени хватило на многое.
Хватило, чтобы подумать: «Руль в сторону заноса, не тормозить, газ сбросить плавно» — и сделать ровно наоборот, потому что между знанием и рефлексом — пропасть, а рефлекс говорит «дави тормоз, идиот».
Хватило, чтобы подумать: «Отчёт по логистике — на рабочем столе, не отправил».
Хватило, чтобы подумать: «Маме не позвонил. Третий день».
А потом «Камри» развернуло, и в боковое окно я увидел фару «Фредлайнера» — жёлтую, огромную, как глаз дракона из Мишкиных мультиков, — и подумал: «А Мишки у меня нет. И жены нет. Вернее — была жена, два года как ушла. И детей нет. Есть кредитная "Камри", незаконченная MBA-программа и мама, которой я не позвонил».
Потом — удар.
Звук был не такой, как в кино. В кино — скрежет металла, звон стекла, всё красиво и кинематографично. В жизни — просто «бам». Один раз. Коротко. Как будто великан хлопнул в ладоши, и между ладонями оказалась моя машина.
Боли не было. Или была, но мозг уже отключил приёмник — спасибо, мозг, хоть тут не подвёл.
Было — странное. Тихо стало. Тикал поворотник — я его, оказывается, включил. Зачем? Куда собирался поворачивать? Тикал, как метроном. Тик. Тик. Тик.
