Пролог. Там, где молчит время
Ни один человек не умирает до
конца, пока хоть кто-то ищет
причину его смерти.»
— Дерек Вугфул, Тени под кожей
Я всегда знал, что умру в тишине. Не в шуме города, не под вспышками чужих дел, а в доме, где даже воздух боится звучать. Ashcombe Hollow. Последнее место, куда я позволил себе прийти живым. Теперь оно стало моей тюрьмой после смерти. Смешно, не правда ли? Всю жизнь я искал правду, вырывал её из чужой лжи, словно сорняк из земли. А теперь вынужден наблюдать, как другие ищут её обо мне. Они идут по следам, которые я сам оставил — намеренно, почти заботливо,как хлебные крошки, ведущие в чащу.
Только вот в этой сказке спасения нет. Забавно даже думать, что человек вроде меня — умный, расчётливый, проницательный, детектив с тридцатилетним стажем и писатель с именем, — оказался настолько слеп, чтобы пригреть на груди змею. Полагаю, такова моя расплата за все мои грехи. Теперь я вижу их. Агнесса — с глазами, в которых сомнение живёт, как вечная тень, и Марк, носящий мою фамилию, но не способный простить моего имени. Они думают, что ведут расследование. На самом деле — это я веду их. Я был детективом. Я был писателем. Теперь я — доказательство собственной ошибки. А Сайлас Моя кровинушка. Мой сын. Тот самый, о ком справедливо говорят: в тихом омуте черти водятся. Скольких я уже здесь увидел — тех, кого не встречал годами при жизни, и тех, кого вижу теперь впервые, будучи кем? Неупокоенной душой? Тенью? Нет. Мне больше по вкусу другое слово. Называйте меня Рассказчиком. Пусть всё начнётся с этого — с моего голоса из-за занавеса смерти. С того самого обычного, дождливого дня, когда в Ashcombe Hollow впервые ступила женщина по имени Агнесса Рейн. И с того мгновения ничто уже не осталось прежним...
Глава 1. Дом, где туман не рассеивается
Утро застыло, словно задумалось, стоит ли вообще просыпаться.
Небо висело низко, как старое покрывало, насквозь пропитанное туманом.
Весь город дышал сонно, лениво, будто кто-то притушил звук и запахи, оставив только влажный воздух, вкус соли и тихое жужжание дождя по стеклу.
Агнесса сидела у окна своей квартиры в Лондоне, глядя на размазанную серую улицу.
Перед ней лежало письмо - уже чуть помятое, но она не могла заставить себя выбросить его.
На конверте был его почерк.
Дерек Вугфул.
> Моя дорогая Агнесса,
Если ты читаешь это письмо, значит, меня уже нет среди живых.
Прошу - не спеши судить. Лучше приезжай. У меня к тебе просьба - последняя, но, возможно, самая важная. В этом доме остались ответы, которые я не успел озвучить. Ashcombe Hollow. Спроси Марка. Он знает, где ключ.
