Глава 1. "Не будь ко мне жестоко"
Шли последние дни зимы. Снега уже не было, только утренний холод впивался в щёки. Я шёл на третью смену – крайнюю перед тремя выходными. Дымил сигаретой, думая, как проведу их.
Жил я один. Квартира была просто местом, где можно помыться, поесть и уснуть. Меня это устраивало. Поэтому первым делом после работы собирался к сестре – пообщаться, обсудить новости и поиграть с их псом.
Только-только закончилась эпидемия. Висел в воздухе этот дурацкий, навязчивый оптимизм: самое плохое позади, теперь всё вернётся. Втягивал холодный воздух и верил в это.
Я шёл привычным маршрутом на работу. Ещё не знал, что через час моя жизнь чётко разделится на «до» и «после».
-–
Склад «Феникс-Логистик» просыпался медленно и неохотно, как всегда. Автобус высадил смену. Люди потягивались, зевали, медленно брели к проходной. Одни шли сразу внутрь – переодеваться и занимать посты. Несколько человек, включая Алексея, свернули к будке курилки. Здесь было своё, нехитрое братство.
– Опять этот гаражник мне левый поворотник не дособирал, – ворчал Виктор, чиркая зажигалкой. – Сегодня после смены опять к нему ехать.
– А у нас, говорят, в столовой соль попёрли опять, – отозвалась Наталья. – Совсем обнаглели.
Алексей слушал вполуха, прислонившись к холодной стенке. День как день. Ничего не предвещало.
Дверь со склада открылась, и вышел начальник смены, Семёныч. В своей потёртой синей куртке, с термосом под мышкой. Подошёл, достал пачку «Беламоры».
– Народ, – кивнул он хриплым от утреннего сна голосом. – Не разбегайтесь. Через минут пять жду всех в столовой. Собрание.
– Опять собрание? – недовольно буркнул Виктор. – Брифинги эти ежедневные… Всё одно и то же.
– Не наше, – отпил из термоса Семёныч. – Сверху. Очень важное, говорят.
Он сделал паузу, и его взгляд на миг стал каким-то стеклянным, будто он сам не до конца понимал, что произносит. Потом губы его дёрнулись, пытаясь сложиться в привычную, грубоватую ухмылку. Но получилось что-то вымученное, неестественное, больше похожее на гримасу.
– Кого не будет – уволю, – сказал он, и шутка повисла в воздухе мёртвым грузом. Он и сам, кажется, её не услышал. – Идите, не затягивайте.
Он развернулся и ушёл обратно на склад. В курилке на секунду воцарилось ленивое недоумение.
– Настроения нет у человека с утра, – заметил кто-то.
– Наверное, план не выполнили, начальство его потрепало, – предположила Наталья.
Алексей потушил окурок. Всё так же, ничего особенного. Но та самая, кривая ухмылка Семёныча, будто заноза, засела где-то на задворках сознания. Что-то в ней было не то. Слишком напряжённо. Слишком… неживо.
