Чернолад. Книга 2: МИРА1. Хроники Чернолада
Когда ночная грусть на сердце ляжет,
И шорох за стеной тревожит сон,
Не рвитесь к сердцу, не хватайтесь в страхе,
Не беритесь за кочергу, мой друг.
Быть может, Кузьма бродит в темноте,
Ища свои забытые валенки.
Иль Рита, в шахте, где гуляет ветер,
Нашла себе утеху от тоски.
Но если тень мелькнет в углу сыром,
И страх проникнет глубже, чем всегда,
Зовите Ворона – он знает все тропы,
Он разберется, в чем причина бед.
Мы вам откроем тайну этой были:
Мир – это бездна, скрытая от глаз,
Глубже, чем пыль, что ночь собой укрыла,
И полон тайн, что ждут лишь нас.
Глава1.
Черно и Лад: рождение первого различия
(танец безмолвия и порядка)
В начале, не было ничего. Но это «ничего» было обманчиво — оно лишь притворялось отсутствием всего, таило в себе безмолвную, грозную полноту, словно затянутый льдом пруд, под гладкой и мёртвой поверхностью которого всё же шевелится жизнь.
Представьте себе абсолютную тишину, ту, что замирает в зимнем лесу за миг до падения снежной шапки с ветки, — когда воздух становится густым, почти осязаемым, и даже дыхание будто растворяется в нём, не смея нарушить священное безмолвие. Теперь умножьте эту тишину на бесконечность, лишив её даже возможности этого падения, даже намёка на движение, даже тени звука, который мог бы когда-нибудь родиться. Уберите сам лес, уберите снег, уберите время, в котором могло бы произойти это падение. Оставьте лишь звенящую, бескрайнюю неподвижность, где нет ни «до», ни «после», ни самого понятия времени.
Вот такой была Черно2.
Она не была пустотой в нашем понимании — той пустотой, что остаётся после ухода чего-то важного, той тоскливой пустотой, которая хранит следы исчезнувшего и шепчет о нём в ночной тишине. Пустота — это то, откуда что-то ушло, она помнит и потому страдает от отсутствия. Черно же была тем, куда ничто ещё не приходило, тем первозданным «до», что предшествует любому «после». Она была потенциалом, чистым и незамутнённым, как чистый лист бумаги до первого прикосновения пера. Она была ожиданием, растянутым в вечность, тёплым, вязким, безбрежным морем возможностей, которое даже не осознавало себя морем, ибо не имело берегов для этого осознания, не знало ни горизонта, ни глубины, ни поверхности. В ней не было ни верха, ни низа, ни правого, ни левого — лишь бесконечное «здесь», которое не нуждалось в «там».
А потом что-то щёлкнуло — едва уловимо, как тончайшая трещина на поверхности зеркала, как первый проблеск рассвета, который ещё нельзя назвать светом, но который уже не есть тьма. В этом «ничто» проявилось нечто. Не звук — звуку негде было распространяться, не было воздуха, чтобы дрожать, не было ушей, чтобы слышать. Не свет — свету не на что было падать, не было материи, чтобы отражать его, не было глаз, чтобы видеть. Это было первое различие, первая искра противопоставления, первый намёк на границу. Первое «здесь» и «там», проведённое в бескрайнем «везде». Первый шёпот, обращённый к самому себе: «Я есть».
