Бетонный пол стонал под тяжестью моих мечей. Каждый шаг отдавался скрежетом, который эхом разлетался по заброшенному архиву – или заводу, или бункеру, мне уже давно стало безразлично, что именно скрывали эти стены. Важно было лишь одно: здесь пахло магией. Густой, сладковатой, как не до конца запекшаяся кровь.
Я волокла клинки за собой, не заботясь о скрытности. Они всё равно знают, что я здесь. Они чувствуют мою поступь, даже если не видят меня. На лезвии, длинном и холодном, выгравировано мое имя – гордое, резкое, почти агрессивное. Я всегда любила эту надпись. Она напоминала мне о той девчонке, что триста лет назад решила, что смерть – это ошибка, которую можно исправить, став самой Смертью.
«Уходи… уходи… мы не сдадимся…» – прошептал голос где-то под ребрами.
Я лишь сильнее сжала рукоять. Новый голос. Еще совсем свежий, еще дрожащий от осознания собственной кончины. Его агония била по моим нервам электрическим разрядом, заглушая старые крики, которые в последние десятилетия стали почти монотонным гулом.
– Прятаться – это так по-человечески, – прошептала я в пустоту. Голос мой звучал сухо, как опавшие листья, скребущие по асфальту.
В тени колонны мелькнуло движение. Магический щит вспыхнул бледным золотом, пытаясь защитить труса. Я не стала тратить время на заклинания. Я просто ударила первым мечом. Металл прошел сквозь золото защиты, как нож сквозь подтаявший воск.
Раздался крик. Он всегда звучит одинаково – сначала удивление, потом осознание, и, наконец, обрыв.
Я почувствовала, как душа втягивается в меня, просачивается сквозь поры, словно ледяная вода. Внутри меня стало громче. Крик новичка заполнил всё пространство, вытесняя остатки тишины. Я запрокинула голову, вдыхая густой воздух, наполненный пылью и смертью.
Мне было мало. Мне всегда было мало.
Они пытались защититься от меня магией. Они всегда пытаются. Щиты, полога невидимости, пространственные складки – всё это для меня лишь пестрая мишура. Они тратят свои силы, чтобы выстроить стену из света или чистого эфира, наивно полагая, что магия – это закон. Но для меня магия давно перестала быть законом. Она стала просто воздухом, который я разрезаю своими мечами.
Я видела, как в глубине зала дрожат кружева защиты, сплетенные из последних сил выживших. Золото, серебро, искры, обещающие безопасность… Они не понимали одного: в моей реальности магия не защищает, она лишь оставляет «запах» для того, кто знает, куда смотреть.
– Вы правда думаете, что это поможет? – мой голос прозвучал в пустоте как удар хлыста.
