Глава 1. Случай в переулке
Лейла выключила компьютер ровно в 19:00 — как всегда, без минутного опоздания. В офисе уже почти никого не осталось: лишь далёкий стук клавиш из соседнего крыла да приглушённый гул кондиционеров. Она сложила бумаги в сумку, накинула лёгкое пальто и вышла в вечернюю прохладу.
Город жил своей жизнью. Огни витрин, шум проезжающих машин, смех прохожих — всё это проплывало мимо, словно декорация к фильму, в котором Лейла была лишь статистом. Ей 27, она уже три года работает менеджером в средней руки фирме, снимает однокомнатную квартиру и по выходным смотрит сериалы, заедая одиночество попкорном. Мечта о настоящем счастье давно утонула в рутине.
Она свернула в короткий переулок — так можно было срезать путь до метро. Фонари здесь горели через один, а асфальт был испещрён трещинами. Лейла ускорила шаг, чувствуя, как внутри поднимается тревога.
И вдруг — шорох за спиной.
Она обернулась — слишком поздно.
Тень материализовалась из сумрака. Высокий, невероятно стройный мужчина с лицом, будто высеченным из мрамора. Его глаза — два бездонных колодца тьмы — впились в неё с нечеловеческой интенсивностью.
— Куда так спешишь? — его голос звучал мягко, но в нём таилась угроза.
Лейла попятилась, но он двигался быстрее. В одно мгновение оказался рядом, схватил за запястье. Его пальцы были холодными, словно лёд, но хватка обжигала.
— Отпустите! — она попыталась вырваться, но тщетно.
Он наклонился к её лицу, вдыхая воздух возле шеи.
— Ты пахнешь… жизнью. Настоящей. Неиспорченной.
Страх сковал её тело. Лейла хотела закричать, но голос застрял в горле.
— Не бойся, — прошептал он. — Пока не бойся.
Она очнулась на бархатном диване в комнате, где время, казалось, остановилось. Тяжёлые портьеры, антикварная мебель, запах старого дерева и воска. В камине тлели угли, отбрасывая дрожащие тени на стены.
— Где я?! — Лейла попыталась встать, но головокружение заставило её опуститься обратно.
— В моём доме, — раздался тот же низкий голос.
Мужчина сидел в кресле напротив, наблюдая за ней с холодным интересом. Теперь она могла разглядеть его лучше: безупречные черты лица, бледная кожа, волосы цвета воронова крыла. Он выглядел как аристократ из прошлого века — или как призрак.
— Вы… вы меня похитили! — её голос дрожал.
Он усмехнулся — без тепла, без сочувствия.
— Похищение подразумевает цель. Я лишь… заинтересовался.
— Зачем?!
Он медленно поднялся, приближаясь. Каждое его движение было до странности плавным, нечеловеческим.
— Ты другая. Не такая, как все.
— Что вам нужно от меня?!
Его пальцы коснулись её щеки. Лейла вздрогнула, но не смогла отстраниться.
