Утро выдалось обычным. Сейчас, оглядываясь назад, я удивляюсь, как у такого дня могло оказаться такое заурядное утро. Я, как всегда, проснулась раньше будильника, принюхалась – пахло кофе и мятой – убедилась, что сегодня среда, и отправилась на кухню.
Мама пьет кофе с мятой исключительно по средам, в остальные дни добавки другие, для каждого дня свои. Эта стабильность очень важна для ее жизни, ведь медиумы, как воздушные шарики, имеют свойство улетать с первым попутным ветром. Вот папа и предложил ей придумать ритуал, помогающий хоть немного заземлиться, да еще и приятность получить – мама обожает кофе.
Когда я, зашла на кухню, она как раз допивала утреннюю порцию. Блюдце стояло наготове рядышком.
– Доброе утро, милая, – произнесла мама, глядя на меня и в то же время как будто сквозь – она всегда так смотрит. – Я приготовила тебе гренки.
Судя по задумчивому выражению лица, ветер уже набрал силу.
Мама сделала последний глоток, и перевернутая чашка, тихонько звякнув, опустилась на блюдце. Спустя несколько мгновений настало время пророчеств – мама вернула чашку в обычное положение и заглянула внутрь. Задумчивость сменилась сосредоточенностью, правая бровь изогнулась.
– Хм, ну надо же, как интересно! – взгляд фиалковых глаз переместился с чашки на меня, затем обратно. – Ну что ж, значит, так тому и быть… А знаешь, деточка, возьми-ка сегодня зонт.
Я посмотрела в окно – на небе ни облачка, летнее солнце жарит во всю мощь… Возьму, конечно.
На моей памяти мама не ошиблась ни разу. К ней даже папа прислушивается, хотя для него, сурового некроманта, чужие слова обычно мало что значат.
Мы с Августом тоже всегда считаемся с тем, что она говорит. Август – мой старший брат. Он телепат. Ну, в основном. Остальные умения он считает чем-то вроде хобби. Никто до конца не знает, на что он способен. Разве что младший братец Сафьян наверняка в курсе, но тот предпочитает молчать, он у нас вообще неразговорчивый. Был, когда я в последний раз его видела. Не знаю, может он уже изменился. Сейчас Сафьяну четырнадцать, в этом году он обещал приехать, но я сомневаюсь, что у него получится.
Сама я талантами небогата. Точнее, богата, но как-то странно – все, что бы я ни делала, выходит наперекосяк. Не зря Август назвал меня Чучелкой, с первого мгновения, как увидел. Когда мама в роддоме спросила почему именно Чучелка, тот ответил:
– Она ужасно взлохмаченная.
Мама конечно же поняла, что речь не о волосах.
– И как нам ее причесать? – поинтересовалась она. Августу тогда было десять, но его слова уже много значили.
